Мое земное воплощение. Миссия «Любовь»

– Тебе не хватило того, что ты увидела? – с ухмылкой говорит Валя и впивается зубами в очередной кусок, – Ты получишь все на десерт.

Он чавкает он и подмигивает. Злость на десять баллов по шкале Рихтера. Сжимаю челюсть до скрипа, отодвигаю стейк на середину стола.

– Я вегетарианка. На диете. Но у меня для тебя кое-что есть, – замедленным движением достаю из сумки визитку. Большими золотыми буквами на черном фоне «ПСИХИАТР».

– Не имею права озвучивать тебе диагноз вне кабинета, но очень бы хотелось.

И по поводу «погорячее» и «десерта». Попробую объяснить на твоём языке. Я, ты – НЕТ.

Валентин перестает жевать и, кажется, зависает, как виндоус 98. Надолго.

Достаю из кошелька три купюры по тысяче и оставляю рядом с нетронутым мясом. Спешу к выходу.

Может быть, я ничего не потеряла без свиданий за все эти годы?

Голова пульсирует адреналином. Два бокала красного на голодный желудок оказались не лучшим решением. Как и вечер в целом. Хочется скорее выбраться на улицу и подышать.

С усилием тяну дверь на себя, но она не поддается. Повисаю на ручке, отклоняясь назад. Безрезультатно. И в момент, когда в сознании проносится мысль о том, что открывать нужно «от себя», кто-то резко дергает с той стороны. Не успеваю среагировать и по инерции вылетаю вперед. Теряю равновесие и, из-за ненавистной гравитации, валюсь на пол. Сумка выплевывает ключи, кошелек, помаду и визитки. Решаю сначала все собрать и только потом встать. Чувствую, как саднит правая коленка.

– Вы в порядке? – интересуются откуда-то сверху.

– Вообще в восторге. Вот решила от радости на полу полежать, – саркастично бубню я, продолжая запихивать рассыпанное в сумку. Мужская рука подает несколько визиток.

– Амалия? – бархатный голос касается чего-то глубокого. И я точно знаю, чьи это руки и голос. Потому что его серые глаза вижу во сне. Моя первая любовь. Мой криптонит.

Большая ладонь становится ближе, отчего страшно поднять взгляд. Может это кошмар? Отрыжка бессознательного. Поднимаюсь сама, передо мной он.

– Это я, Ник. Коля Попула. Помнишь? 11 «Б».

С улыбкой высокий мулат разрывает последние жилы моего самообладания. Черты лица стали четче, скулы и подбородок окантован ухоженной бородой в пару сантиметров. Кепка, широкая куртка и штаны – все черное. Мычу что-то утвердительное.

– Ты психиатр? – Ник смотрит на одну из выпавших визиток и убирает ее в карман, – Я рад видеть тебя.

Пытаюсь улыбнуться, но не знаю, получается ли.