Глаз зелёных зной

Неплохо, кстати, связь поколений всегда приветствовалась.

Но зря я не задрожала от числа "13".С самого начала зарядил дождь. Мелкий, противный, отвлекающий.Бабушки зашуршали зонтиками в горошек, а молодые и развеселые радовались всему происходящему сегодня в радиусе не одного километра.

– Ну вы только посмотрите на нее,– сделала мне замечание Вероника.

–Что не так? Я встала не в свой ряд? Мое место около обладательниц платков и зонтиков?

– Ты какого черта нацепила босоножки? Час прошел, а прикинь, сколько еще продлится концерт? Ты будешь стоять по колено в воде.

– Ну не могу я носить кроссовки, ясно?

Я разочарованно убрала фотоаппарат, чтобы не промочить под ливнем и все так же пристально наблюдала за творящимся на сцене.

–Ты уже выбрала, у кого будешь брать интервью? Лучше у гостей города. Спросишь, как им у нас, как встретили.

–Да знаю я!– зло ответила я, сама не понимая причину собственной раздражительности.

Минут через десять местные фольклорные ансамбли закончили приготовленные песни и пляски, и ведущий представил гостей с Питера.

Мрачные парни в черных футболках играли такую же, схожую с их внешним видом, депрессивную музыку. Следующая песня более соответствовала атмосфере праздника: бодро и оптимистично парни пели о конце света. Тексты еле слышны при такой погоде и всеобщем восторге публики. Но главную роль на сцене сейчас играл не разумный смысл каждого слова. Их гитарист с небрежной челкой…Все так орали, как будто знали его сто лет.

– Я готова! Все! Я придумала, у кого брать интервью,– я начала пробираться через толпу к освещенной палатке для артистов.

– Подожди! Все пришли ради вон той! Вон она, уже выходит с микрофоном! Да все девчонки только и ждут ее выхода!

– Это банально, Вероника!

Вероника дернула меня за край куртки и прошептала :

– Ты что? Влюбилась в этого пацана? В этого панка? Ты в своем уме? Он тебя слушать даже не станет.

– Куда он денется? Я имею право задать ему вопрос. Пару вопросов. Три вопроса.

– Да ты посмотри на себя и на поле! Там грязь непролазная!

– Это будет убойная статья!

И я лихо скинула босоножки и зашагала по грязному мокрому полю. Ставшая от воды темно-зеленой трава проваливалась под моими ногами. Холода я не чувствовала, мною двигало профессиональное чутье на удивление начальника. Я отчетливо видела перед собой картину крупными мазками: мой главный редактор орет на весь кабинет, какая я молодец и как он верил в меня все эти годы.