Тата. Твоя (не)верная

Миша собирается и уезжает в город за покупкой продуктов по составленному списку, а я остаюсь одна в большом доме и как маленькая девчонка радуюсь солнечному свету, проникающему в окна, теплому ветру, играющему с занавесками. Наслаждаюсь одиночеством и атмосферой. Мне нравится здесь.

Наливаю чашку ароматного кофе и беру с полки в гостиной фотоальбом в кожаном переплете. Я приметила его недавно, но не было времени разглядеть ближе.

Меня всегда привлекали семейные архивы. Смотреть на меняющиеся лица людей, изучать сюжеты чужих жизней.

Обычно такие истории начинаются с рождения ребенка и эта не исключение.

Открываю альбом и вижу симпатичного черноглазого малыша в ползунках и распашонке. На одеяльце, в ванночке, коляске, с мамой и папой. А здесь ему примерно пять. Мальчишка собирает одуванчики, сидит на качелях, играет в песочнице.

– Какой ты милый, – вглядываюсь в черты лица и крупные черные глаза. – Без сомнений, ты вырастешь в красивого мужчину.

Дальше идут школьные годы. Общие фотографии, на которых герой альбома выше одноклассников на целую голову.

– О! Да ты пловец, – изучаю лицо подростка. Даже в резиновой шапочке и маске он выглядит привлекательно. Хмыкаю и добавляю:

– Все девчонки твои. Интересно, каким ты станешь в тридцать?

Как по волшебству из альбома выпадают фото, небрежно вложенные между страниц и летят на пол.

Ставлю чашку с остывшим кофе на стол и тянусь за ними, но когда вижу уже знакомого мальчика, воплотившегося в мужчину, замираю. Он невероятно красивый, что дух захватывает.

Вьющиеся темно-каштановые волосы, легкая игривая улыбка и черные глаза такие цепкие и завораживающие.

Интересно, чтобы я почувствовала, поймай на себе такой взгляд? Неуверенность и волнение, а еще… Желание, чтобы он не прекращал следить за мной.

Возникшие мысли смущают, поэтому быстро собираю карточки и вкладываю между страниц. Держу в руках альбом и чувствую, как жжет пальцы от желания взять фото и рассмотреть ближе.

– Тата, ты дурочка! Не трогай. Он к тебе не имеет никакого отношения, – уговариваю себя и нехотя иду к полке, но на полпути не удерживаюсь, пролистываю страницы и снова встречаю этот сногсшибательный взгляд.

 – А-а-а! Хватит, – с силой захлопываю книгу и оставляю в гостиной.

Иду на кухню, где берусь за привычную женскую работу. Ополаскиваю посуду, протираю бокалы и приборы, перемываю овощи и фрукты, но постоянно возвращаюсь к мужскому образу на фотографии.

К реальности меня возвращает телефонный звонок.