Майор Ветров

Перов достал из выдвижного ящика стола тоненький журнал и открыл его:

– Здесь, по-моему, все учтены.

– И сколько их у вас?

– Почти триста человек, точнее, двести девяносто шесть. Александров, кажется, больше всего, Алексеев гораздо меньше.

– Летунов много?

– Немало. Так говоришь, он не летчик?

– Да, технарь.

– Честно говоря, я одного такого знаю, – Перов провел пальцем по списку. – Вот, Комаров Александр. Он техник по электрооборудованию самолетов. Но нет сведений, где он служил в Афгане.

Знаешь, – Перов решительно хлопнул ладонью по журналу. – Сегодня в клубе автозавода вечер, посвященный воздушно-десантным войскам. Ты же десантник, сходи туда. Наверняка сослуживцев встретишь. Заодно методом расспроса установишь и своего знакомого.

– Не знаю, смогу ли, я обещал к вечеру в Минске быть. А этот, как его, Комаров где находится?

– Наверняка в Жодине, он бизнесом мелким – «купи-укради» – занимается. Но, знаешь, вряд ли это тот человек, которого ты ищешь.

– Это почему же?

– Сволочной он, гадкий… От всех требует, чтобы ему помогали, давали. Хоть в Афгане совсем мало был, а выдает себя чуть ли не за командующего сороковой армией, хвастун, болтун. О нем ты легко можешь узнать в Союзе инвалидов локальных войн. Такая организация у нас есть. Ее создал этот самый Комаров, он же, не будучи инвалидом, и возглавляет. Правда, все инвалиды разбежались, они в нашу организацию перешли.

– А кто же у Комарова остался?

– Сам он и еще один из Минска, такой же прощелыга.

– А где находится организация Комарова?

– В этом же здании, в противоположном крыле, вход с торца. Выделил им директор завода комнатушку, так они превратили ее в какое-то грязное пристанище.

– Знаешь, я, пожалуй, загляну к этому Комарову. Возможно, там кто-нибудь подскажет мне… Думаю, через несколько дней приеду еще, тогда потолкуем подольше, вспомним Афган. Не возражаешь?

– Что ты, я буду рад видеть тебя!

Игнатов вышел на улицу, обошел вокруг дома и увидел отдельный вход с металлической дверью.

Потянул за ручку, и дверь открылась. Он прошел темный коридор и оказался в небольшой комнате. Было ясно, что уборка, если она вообще здесь когда-то производилась, была не менее полугода назад. За столом стоял невысокий, худощавый мужчина, его лицо чем-то напоминало лисью мордочку – чуть вытянутое, худое, с глубоко посаженными глазами.

– Привет, – поздоровался Игнатов.