Похоже, я шизофреник, пожирающий магию. Том 1

Ему свернули и оторвали голову телекинезом. Оторвал маг, коим он всю жизнь мечтал стать.

Хотя, возможно, оно и к лучшему? Что бы он получил в этом скучном мире?

Нет… мир недостоин Маркуса.

Мальчика ждёт новый, полный приключений и опасности мир. Мир, в котором он переро…

– Я свободен… ото всех цепей, – послышалось жуткое, но знакомое напевание, – И я таков… свободен ото всех оков…

Террористы, что уже подошли к менталисту дабы его казнить, разом остановились.

Естественно, они понимали, что значит этот голос, но абсурдность происходящего их парализовала.

– Мля, как же трудно телом управлять. О, вот так. Да. Оп. Всё, поднял.

Лишь сейчас они решили повернуться.

– Какого?.., – не выдержал главарь.

Мальчик, которому он оторвал голову, теперь медленно подносил её к телу и приращивал с помощью извивающейся плоти. Розовые мясистые жгуты соединились с такими же из головы, окрепли, и махом соединили две оторванные части тела.

Правда, в неправильном направлении – голова смотрела за спину.

– Да что-ж за напасть-то…, – подросток схватил себя за челюсть и рывком вывернул голову куда надо, породив на весь банк неестественно громкий хруст, – Во, нормально.

– Да ну нахер…, – пробормотал кто-то из террористов, – Босс, мне ведь…

– Нет, не кажется. Тебе не кажется.

Пацан, которого они только что убили…

С интересом их разглядывал.

Он почесал голову, недоумённо осмотрелся и повернулся к единственному террористу, что стоял вне группы и ошарашенно пялился на Маркуса.

– Эй, маг. Какое сейчас время? – спросил подросток.

– …, – молчание.

– Пожалуйста? – он задрал бровь.

– …

– Говори, грязная сука? – задрал вторую, – Может тебе пожёстче надо?

«Я… я должен ответить…», – туман в голове бедного террориста становился всё сильнее, – «Я… должен… он просит… ответить…»

– День.

Его коллеги не поверили ушам. Особенно главарь. Почему соучастник отвечает? Почему вообще разговаривает с врагом, который выжил после отсечения головы?!

– Конкретно.

– Вторник.

– Да не то! – возмутился Маркус.

– Август.

– Ну а год-то какой?!

– Две тысячи двадцать первый.

– Спасибо нахрен! – всё ещё возмущённо поблагодарил парень и махнул рукой.

У отвечавшего мужика выпали глаза, и из отверстий потекла мешанина из крови и чего-то вязкого.

Он моментально умер и свалился на пол. Его мозг растворился.

Первая жертва.