Мёртвый Мир SAVE

)

( И почему ты больше не IC4RUS?) (Этот ник не хуже, но тебя подписчики не потеряют?)

(1ND1G0) (Цвет просто красивый)

(А Икар, знаешь, не хочу как он)

(У меня серьёзное дело на носу так то. Бери тот акк что с асасином, я пойду за пала, будет нужен твой маунт.)

(Юзер15443) (Принято.) (Завтра вечером пойдёт? Мне отоспаться надо)

(Ошибка, не удалось отправить сообщение)

Алекс недоуменно моргнула и проверив соединение с Сетью повторно нажала "отправить". Над страницей всплыл и прокрутился загрузочный бублик.

(Извините, пользователя "1ND1G0" не существует. Возможно вы ищете:) Под серым прямоугольником с надписью протянулся столбец из аватарных кругляшей, подписанных самыми разными вариациями пропавшего ника. (Извините, пользователя "IC4RUS" не существует. Возможно вы ищете:)

Файл 1.2 "БЕЛЫЙ ШУМ"

За дверью с оранжевым рисунком призрака было пусто, в первые два часа после открытия "Мёртвый Нейромант" работал почти в холостую, если не считать хакерши.

– Рэм—два, двести ирландского, удвой сахар.

– Перевод одобрен. Спасибо за заказ. – Отозвался робот—бариста с приклеенной к лицу пластиковой маской Терминатора. Наблюдая как машина возится с кофеваркой, размахивая четырьмя конечностями, она ненадолго выпала из реальности, вспомнив где находится лишь после раздавшегося со стороны таблички "только для персонала".

– Утра, Ал, или у тебя ещё вечер?

– Да так. – Размышляя стоит ли открывать рот, она заняла столик рядом с трубой отопления, так чтобы и не пришлось орать северно—южному парню и не пересекать социально комфортной границы в три метра.

 – Если коротко – по полный… кхм. Я вообще не на уши приседать зашла.

– Тогда что нужно? – Владелец кофейни/бара/он сам ещё не определился, но точно не рестик облокотился на стойку.

– Пропуск в Купол.

Набитая вместо брови таутировка поползла вверх. – А самой никак, ты же, э—э—э, программист?

– В периоде покоя, Рэм. Так поможешь? И колеса нужны помощнее, на всякий.

– Помощнее только тележные.

 – Сняв визор, бармен внимательнее пригляделся к видимой части её восточно—северного, а потому смугловато—оливкового даже не смотря на редкое посещение сорялиев, лица. – Сколько?

– А сколько надо?

– Сколько дней ты так сидишь?

– Три—и, нет – пять, не—н—не знаю там сутки не полные, п—считать сложно.

Будто неисправный НПС она рухнула на замкожаный пуфик весёлой лаймовой расцветки и замерла, гипнотизирую взглядом модульную артину на стене напротив.