Редкий цветок

Все поголовно и без исключения. То теперь что – в другую крайность? С какого перепугу только вот, не пойму никак? Че вдруг стало-то ни с того ни с сего? – приподнимаю я бровь, выразительно глядя на него.

– Ладно, ну, может, я чуть перестарался, но…

– Что «но»?

Рыжий резко поворачивается и, глядя мне в лицо, выпаливает:

– Ты ему очень понравилась. Я аж офигел тогда от его…

– Это ОН тебе сказал? – прерываю я его.

– Нет, но…

– Тогда не говори, чего не знаешь!

– Я знаю!

– Яря, прекрати!

– Он ведь тоже тебе понравился? – снова начинает тот.

– И что с того?

– Ага! – торжествует Рыжий. – Значит, все-таки мне не показалось – он тебе понравился!

– Это ничего не меняет.

– Нет, меняет! Очень многое меняет. Кирилл – он… другой. Не такой, как все мои знакомые пацики…

– Да ты что? – обрываю я его раздраженно.

– Да! Он же постарше уже все-таки. Да и как личность уже состоялся.

– Мне пасть ниц и разрыдаться от счастья?

– Да не мешало бы, – хмыкает он.

– Муля, не нервируй меня!

– О чем это вы тут? – выглядывает из кухни любопытная Лолка. – Алиса, пошли – я одна не успеваю.

– Иду.

Рыжий хватает меня за руку:

– Я тебе сегодня вечером расскажу кое-что. Ты ночуешь в моей комнате.

– Опять? С какого перепугу? – хмурюсь я недовольно.

– Все другие будут заняты, ты же знаешь, почти все приедут парами. Да я на диванчике, как обычно. В чем проблема-то? Теперь только на диванчике. Кровать ваша навеки, моя прЫнцесса! Тем более я и горошину засандалил уже… куда положено, – прыскает Рыжий.

– Яря…

– Подуркуем, как обычно? Пошепчемся, подружка, в темноте? – подмигивает он мне.

Я продолжаю недовольно зыркать на него.

– Ой-ой, вытаращилась! Голуба, не понял, че за выражанс на мордасах? Я че – приставал к тебе хоть раз? Даже по пьяни не припоминаю. Хоть ты и пыталась, конечно, убедить меня в обратном, – ржет он, выразительно глядя на меня.

– Ну правильно, ты ж пьяный был, потому и не помнишь, – качаю я головой.

– Слушай, харе меня разводить! Тоже-т мне, девочка-шутница-КВН-щица. Второй раз не прокатит!

– А кто тебя, маньяка, знает на этот раз?

– Не, ну ты офигела! Забыла, как определять маньяка, Голуба? – таращится он на меня.

– И как же?

– Учишь тебя, учишь! Посмотрите на его руки!..

– Если его руки обагрены по локоть кровью невинных жертв… – подхватываю и я.