Самое унылое место на земле

Истории его убийств – это совсем другое дело! Ты просто не в курсе.

– Это не меняет картины, – весь мой вид говорил о том, что я против, но Дэн этого не замечал. Или не хотел замечать. Для себя он уже всё решил.

– Пожалуйста, Майя. Ты должна сходить! Неужели тебе не интересно?

– Нет. Я не пойду.

– Я дам тебе денег, – видимо это был его главный аргумент.

– И что? Это ничего не меняет, – я ответила после некоторой паузы, зная, что это не так. Ибо мои финансовые запасы заканчивались, а лето ещё даже не наступило.

Так что в голосе прозвучали заинтересованные нотки вне зависимости от моего желания.

– Уверена? – Репортёр сузил глаза, как заговорщик. – Короткая безопасная вылазка и деньги твои.

– Хорошо, – не выдержала я. Да и сердце моё требовало приключений, хотя другие части тела, вроде мозга, были категорически против.

– Договорились, – он улыбнулся и протянул мне руку.

Вот так я заключила, пожалуй, самую дурацкую сделку за это лето. Зато скуку сняло как рукой. Мной овладело такое количество мыслей, что я не могла ими управлять.

– Показывай, куда идти, – со вздохом сказала я, но улыбку спрятать так и не смогла.

Спустившись с холма, я захватила свой велосипед, и мы пошли в сторону дома художника.

Вокруг было зелено и красиво, светило солнце, пели птички, жужжали мушки и пчёлки, но меня не оставляло ощущение мрачной безысходности. Перед глазами всплывала картинка пустых могил. А воображение услужливо подкидывало дополнительные картины убийств, крови, трупов, завёрнутых в брезент… Избавиться от «всплывающих» кадров было не так просто.

Дэн шёл уверенно и даже пытался завести беседу.

– Я залезу на участок с тобой, спрячусь за кустом сирени и подожду тебя.

– Угу.

– Я уже проверил этот лаз. Он как раз рядом с последней могилой. Он её три дня назад вырыл.

– Прекрасно.

– Было бы идеально, если бы ты смогла войти в дом. Посмотреть, что там.

– Угу.

– Что-то ты помрачнела.

– Знаешь, Дэн, – начала я, вкладывая в свой голос максимум негодования.

 – Я только что за деньги согласилась залезть на участок чокнутого художника, который вполне возможно, пришибёт меня лопатой, уложит в могилку и нарисует по этому поводу пару прекрасных полотен.

– О, я тебя умоляю, ну что тут такого? – Он засмеялся. – Тем более, ты уже согласилась и не отказываешься. Значит тебе это нравится. Ты девушка, которая любит приключения, – с уверенностью заключил он.

– Вот это-то меня и пугает.