Домой, в Советский Союз!

Порывшись в карманах той самой одежды, в которой я провёл ежегодную встречу одноклассников (благо, её попросту не успели бросить в барабан стиральной машинки), я отыскал некую обёртку. На её внутренней стороне и был нацарапан едва разборчивый перечень фамилий. При особом желании, его можно было запросто «расшифровать» и привести в надлежащее состояние.

Тогда как со вторым пунктом, у меня возникла серьёзная неувязка. Дело в том, что перевернув все свои записные книжки, перелистав «память мобильника», я вовсе не обнаружил телефона Ярошевского.

«Но ведь каким-то образом, с ним связывались? Хотя бы для того, чтобы пригласить Вовку на наши ежегодные встречи по поводу выпускного…» – обращаясь с данным вопросом к своим друзьям, я непременно получал ответ примерно следующего содержания: так ведь именно он, то есть сам Ярошевский, и собирал нас на эти самые ежегодные встречи. Лишь Вася Бессонов ответил мне несколько иначе.

– Юрка, то о чём ты меня спрашиваешь, вовсе не телефонный разговор.

Напомню читателю о том, что Василий был одним из немногих счастливчиков, кому удалось побывать в населённом пункте под чрезвычайно интригующим названии «СССР».

В тот момент я вовсе не знал, был ли тот посёлок или городок реальной географической точкой, которую запросто можно было отыскать на какой-либо карте, либо существовал данный населённый пункт лишь в некоем виртуально-иллюзорном мире, выдуманном чудаковатым мечтателем Вовкой Ярошевским.

«С чего это вдруг наш предстоящий разговор был вовсе не телефонным? К чему нужна данная конспирация?»

Короче, всё вышеперечисленное разбудило в моей душе самое настоящее любопытство. Потому ровно в пятнадцать ноль, ноль я уже стоял у памятника великому вождю всех времён и народов. Не заставил себя ждать и Бессонов.

– Кое-как удалось вырваться с работы! Отпустили лишь на пятнадцать минут! – совсем уж ненавязчиво Васька попытался установить лимит в четверть часа.

– Я не отниму у тебя много времени. Подскажи телефонный номер Ярошевского, и я тебя более не задержу.

– Увы, но телефон Ярошевского мне неизвестен!.. – развёл руками Бессонов. – …Обычно он сам меня находит.

– Так какого же чёрта, ты вытащил меня к этому грёбаному памятнику?.. – вскипел я в негодовании. – …На хрен мне было ехать сюда, через весь город?

– Понимаешь?..