Творец

Хотя нет…что-то не так с этой рукой. Что? Она не моя!»

Растопыренные пальцы гораздо тоньше и длиннее моих. Я шевелю рукой, пальцы становятся прозрачными и изгибаются, будто оставляемый пламенем шлейф. В ушах звучит тёплый баритон.

«Ты в пункте назначения. С этой минуты, ты можешь управлять реальностью».

– Реальностью? Ха-ха-ха…– мой голос превратился в ломающийся подростковый фальцет. – Ты называешь это реальностью?

Я выбрасываю руку вперёд, и она, удлиняясь, будто телескопическая антенна, шлёпает в стену.

Ладошка превращается в зелёную кляксу, ручьями растекается по обоям.

«Здесь и сейчас, это твоя реальность. Она полностью подвластна твоим желаниям. Спеши насладиться…времени у тебя немного…».

– Что я должен делать?

«Делай, что хочешь!».

Что я хочу? В первую очередь, я хочу быть молодым и бодрым.

Я вскакиваю на кровати, трясу руками и ногами, будто разминающийся боец UFC. Ноги действительно помолодели. Они стали большими мускулистыми, и, какого-то чёрта обросли волосами.

Абсолютно здоровая, правая, заигрывает мышцами огромной икры. Неимоверно раздутые бёдра наполовину укрыты подолом белой сорочки.

«Какого хрена, я в сорочке? Ещё чепчика на башке не хватает…» – И точно – рука нащупывает одетую на голову шапочку.

«Да и хер с ней!»

Я отталкиваюсь от матраса и воздушным шариком взлетаю к потолку. Тело медленно парит в невесомости, по комнате эхом разливается подростковый смех.

Всё-таки гравитация есть, и она берёт своё. Не долетев до потолка, я так же медленно падаю назад на матрас.

Нет уж, я хочу полетать! Для этого нужно лишь посильней оттолкнуться. Приземлившись на матрас, я подгибаю ноги и, что есть силы, отталкиваюсь от пружинистой поверхности.

Пулей устремляясь к потолку, я понимаю – «Перебор!». Голова врезается в алебастровую лепнину. Сыплющиеся из глаз, горящие искры падают на кровать, поджигают шторы.

«Ой бля-я!»

Теннисным шариком отскакиваю от потолка, падаю назад, в кровать.

«Да ну его…здесь совсем нет места для маневров.

Надо вырваться наружу…покинуть эту тюрьму…».

Ещё один сильный толчок, и я снова взлетаю к потолку, прохожу сквозь перекрытия, наблюдая пористый срез бетона, и тонкий слой паркета, которым покрыт второй этаж дома. Я продолжаю устремляться вверх, к коньку крыши. Огибаю балку, просачиваюсь в щель между черепицами, и вот – я уже на свободе.

Ноздри вожделенно хватают влажный воздух, в лицо брызжут тёплые капли дождя.