Сделка с ангелом

Я только проверенными службами пользуюсь. – Она наклонилась к нему.

Александр оторвал голову от экрана, поцеловал жену и снова уткнулся в работу. Она почувствовала его отчуждение и вздохнула. «Интересно, как выкручиваются женщины, которые постоянно занимаются проституцией? Наверняка муж в курсе, но делает вид, что не знает. Может, Ангел собирает компромат? Хотя вряд ли, лично я не стою этого».

Без пятнадцати девять Настя была около метро. На этот раз оделась скромнее и почти не отличалась от прохожих. Темное платье по фигуре почти делового стиля; дорогое, но не броское, черные туфли с белой застежкой, черная кожаная сумочка с белыми вставками, аккуратная брошь светлого металла.

Четкий контур губ на бледном от переживаний лице довершал образ – Настя как будто сошла с черно-белого фото. Так в ее понимании стоило одеваться на встречу с «серьезным клиентом».

По опыту она знала, что долго ей стоять в публичном месте нельзя – обязательно появятся желающие познакомиться. Поэтому направилась к Манежу. Однако к ней быстро подошел крепко сбитый мужчина угадываемой профессии в хорошем костюме.

В руках он держал мобильник с большим экраном.

– Анастасия?

– Да.

– Мне поручено проводить вас.

– Хорошо.

Прежде, чем мужчина выключил телефон, она заметила свое фото во весь экран. Миновав два поста охраны – на въезде во двор и в подъезде, они поднялись на верхний этаж. Охранник указал на единственную на площадке дверь, и отошел в сторону. Звонить не потребовалось – как только женщина подошла к двери, мигнул экран домофона и щелкнул замок.

Анастасия была готова увидеть роскошные апартаменты, но все же опешила прямо на пороге. Казалось, она попала в музей – буквально все антикварное: мебель, вещи, даже сама квартира, если ее можно так назвать. Но подобрано безвкусно: вещи разных стилей и разных эпох не сочетались. Особенно чужеродно смотрелись жалюзи, наглухо закрывающие окна.

– Залетайте прямо в туфлях, – раздался приглушенный мужской голос.

Настя посмотрела на ковер ручной работы с высоким ворсом и разулась, поставив туфли на полочку для обуви из мореного дуба.

Поправила нитку на запястье и решительно шагнула в зал.

– Анастасия? – голос принадлежал мужчине за шестьдесят в домашних штанах, майке и военном кителе, наброшенном на плечи.

– Лично, – ответила гостья, ступая по удивительно мягкому ковру.

– Простите за форму, – он поправил китель, – но жара мне противопоказана, а от кондиционера я мерзну. Мое имя Иван. Иван Трофимов.