Психолог мертвеца

Потрогал рот, подвигал губами, открыл и закрыл.

– Что за дерьмо здесь происходит, – произнес я вслух.

С трудом встал из ванной и промыл рану. Тошнота и головокружение остались. В зеркало на меня смотрел грузный чернокожий мужчина с татуировками на лице.

Если это реинкарнация, то это лучше, чем быть белкой.

– Значит, теперь я Большой Ди. Жуть.

Меня вырвало.

Прийти в себя не получалось. Мысли путались, и хотелось ударить себя по голове, чтобы все пришло в норму. Все еще тошнило.

Из окна многоэтажки открывался вид на знакомый район.

На прием к психологу я ходил вечером. Сволочь. А теперь день, но здание, там, внизу, я узнал. Здание было совсем рядом. Там ответы.

– Вот, где ответы, – повторил я вслух, – захватим Бетти.

Губы снова двигались по своей воле. Погоди, а реинкарнация бывает сразу во взрослого человека? Бред.

Я потряс головой и направился туда, где лежала Бетти. Бетти оказалась Береттой девятого калибра.

Я не нашел пистолет – я точно знал, где он лежит. Как же много вопросов.

Но зачем думать, когда ответы тут – рядом.

***

За столом у кабинета сидела все та же секретарша. Со вчерашнего вечера ничего не изменилось, кроме ее платья и помады. Такие же старомодные, из шоу шестидесятых.

– Здравствуйте, Вадим, еще рано, Константин Михайлович не принимает.

Константин Михайлович Кобальт – психолог и коуч по жизненным переменам. Спасибо друзьям, отличная рекомендация.

Стоп! Вадим?

Это же мое старое имя. Я решил проверить.

– Я Ди, Большой Ди.

– Вадим, если вам нравится Ди, то могу называть вас и Ди.

Но вам нужно подождать.

– Нет! – зло ответил я и направился к двери, но белокурая секретарша преградила мне путь и зло посмотрела в глаза. – Большой, не большой, но не пропущу.

Я сжал зубы и направил на нее пистолет.

– Отойди. Не знаю, что здесь происходит, но…

– Пусть зайдет, – послышалось из-за двери.

Секретарша молниеносно изменилась в лице, открыла мне дверь и с улыбкой произнесла:

– Пожалуйста, вас ждут.

Психолог тоже не изменился, даже свитер остался.

Он ел суп за рабочим столом. Я подбежал к столу и направил на Кобальта ствол. Он продолжил есть, будто не замечая пистолет.

– Что вы со мной сделали?! – кричу я на психолога.

– Я? – он выглядел искренне удивленным.

– Вы убили меня и превратили в это!

Пистолет в руке дрожал.

– И что? Он действительно больше, чем у белых?

– Что вы несете?

– Эх, Вадим. Не проверили, значит. Любопытство у вас по-прежнему на нуле.