Благословленная на рифму. Территория Творчества представляет…

Оно ж у меня, всё как есть на айфоне,

А если не веришь, сравним мы давай.

И парень обмяк и почувствовал рай,

Он всё пребывал на земле, но в музоне.

А рядом губёнки поджал старичок,

Ведь парень тот руку к бабульке тянул.

Он кепку надвинув, слезинку смахнул,

И понял, что бизнес в деревне жесток.

Жизнь – театр

Жизнь – это театр… у каждого здесь свои роли.

Есть и главные, второго плана, эпизод.

Кто-то топчется на месте постоянно что ли?

Кто-то набирает обороты круглый год.

Многие довольствуются очень – очень малым.

Кто-то соревнуется с соперником всю жизнь.

А кому-то ничего совсем не перепало,

Только слишком отрешённый взгляд из-за кулис.

Им бы подарить кусочек веры в свои силы.

Словом, делом ли немного их направить и помочь.

Вы ж в актёрском деле коренные старожилы.

Никогда не прогоняйте слабых духом прочь…

«Считает голос изнутри – и раз и два и три…»

Считает голос изнутри – и раз и два и три…

Ты в моём сердце точно есть – четыре, пять, и шесть.

Связала нас с тобою осень – семь, восемь.

Вот повернуть бы время вспять – десять, девять… пять…

Стоял парнишка молодой на улице опять,

Ему друзья кричат: «Постой, не стоит начинать».

– Иди домой, зачем ты здесь? Она уж не одна…

– Готовь ты лучше свою месть, хотя ведь не жена…

И каждый день он приходил, считая до конца.

И ждал опять возле перил той девушки отца.

Хотел бы с ним поговорить о ней, начистоту,

Чтобы помог и дал совет, осуществить мечту.

Стоял он долго, до темна, как видно снова зря.

На небо выплыла луна холодный свет даря.

И не осталось больше сил, закрылась вмиг душа.

Он шёл и ноги волочил, тихонько, не спеша.

Считает голос изнутри – и раз и два и три…

Ты в моём сердце точно есть – четыре, пять, и шесть.

Связала нас с тобою осень – семь, восемь.

Вот повернуть бы время вспять – десять, девять… пять…

Стоял парнишка молодой на улице опять…

«Вдруг порвалась гитарная струна…»

Вдруг порвалась гитарная струна,

И звук подпрыгивал и бил по нервам.

Давно забыты наши имена,

А я привык везде быть только первым.

Осталась моя музыка в душе,

И мои мысли, что слагались в звуки.

Одно и тоже, как всегда… клише,

И каждый раз одни и те же муки.

Я долго не писал и так устал,

В немом вопросе искривляя губы.

И вот внутри уже страстей накал,

Теперь я слышу барабаны, трубы.