Запах яблок

– Поставьте меня, я больше не буду кричать, правда, – захлебываясь в слезах прошептала я. Сил на крик больше не осталось. Водитель открыл заднюю дверь, вытащил коврик и бросил его на землю. Очень предусмотрительно, учитывая, что я босая.

– Сядешь в машину – скоро будешь дома, но можешь остаться тут, выбирай. – Не посмотрев на меня, он сел на переднее сиденье, откуда добавил, – Володя, проводи ее до метро и проследи, чтобы добралась до дома, – стекло медленно поползло вверх, а я так и осталась стоять на маленьком коврике посреди бульвара.

В попытке вернуть туфли на положенное им место я потеряла равновесие, без того разбитые колени и ладони заныли с новой силой. Я свернулась в калачик, пытаясь как можно тише пережить боль.

– Девушка, милая, я очень вас прошу, поедемте. – Нагнувшись ко мне прошептал Володя. – Уже три часа ночи, а мне завтра еще в аэропорт ехать, а потом работать весь день, а ночью опять в аэропорт. Очень хотелось бы поспать. Пожалуйста, садитесь в машину, вас никто и пальцем не тронет.

Поверьте, такая как вы никогда не заинтересует Станислава Юрьевича…

– Это мерседес? – зачем-то спросила я, когда села на заднее сиденье автомобиля, оглянув мягкий бежевый салон. Выражение «такая как вы никогда не заинтересует» внушало доверие. Ненавязчивый аромат мужского парфюма витал в воздухе. Серебристая подсветка указывала на дверные ручки, кнопку стеклоподъемника и люк в потолке.

– Это мерседес-майбах.

– А выглядит как мерседес, – я разбираюсь в машинах, у меня ведь есть Макс.

– Как вам будет угодно, – добродушно произнес здоровяк, сев за руль. – Куда? – спросил он у «грабителя», тот оглянулся, молча переадресовав вопрос мне.

– Я не собираюсь говорить вам, где я живу, – мужчина недовольно вздохнул.

– Хочешь ко мне?

– Нет!

– Я так и думал. Так куда?

– Можно мне туда, где есть такси.

– Девушка, что там, что тут незнакомые мужчины, учитывая ваше состояние и длину юбку, вы сильно рискуете, – чуть более раздраженно произнес водитель майбаха.

– Откуда мне знать?

– Ну, во-первых, дети нас не интересуют. Пьяные в стельку дети тем более.

– Мне двадцать один! Я не ребенок.

– Это предложение? – водитель оглянулся и посмотрел на мои разбитые в кровь ноги.

– Нет! – я постаралась оттянуть юбку вниз, но она тут же вернулась на прежнее место. – В метро.

«Грабитель» снова цыкнул и тяжело вздохнул.

– Поехали в центр, выйдешь там, – бросил он через плечо.