Спящая Золушка

Ведьма, которая околдовала моего отца и превратила его жизнь в ад. И я бы не удивилась, узнай, что она причастна к смерти папы. Хоть и косвенно. Ведь есть же такая статья, как «доведение до самоубийства» …

– Ксюшенька, – а вот она и сама впорхнула в палату. Безупречный макияж, прическа, высокий каблук. А на лице ни грамма скорби по папе, который умер меньше двух недель назад. – Тебя выписывают, милая. И вижу, ты уже познакомилась с Владиком. Надеюсь, вы поладите. Влад, – мачеха стрельнула в блондина глазами и скомандовала: – Сходи за коляской…

Тот кивнул и вышел.

– Милый мальчик, скажи? – она достала пудреницу и прошлась пуховкой по лицу. – И не скажешь, что из провинции… Разве что по мозгам. Дурачок. Он единственный, кто взялся ухаживать за такой калекой как ты… И почти за символическую плату и крышу над головой. Ну, угол-то ему какой найдем в доме… А мне не придется тратить деньги впустую… Ты мне и так дорого обходишься, а сейчас еще больше хлопот прибавила своей инвалидностью.

И за что мне такое наказание?

Она знала, знала, что я не могу ей ответить, вот и глумилась, ехидничала. Унижала. Впрочем, ничего нового. Все как всегда: на людях заботливая мамочка, а наедине – злобная тварь. Мачеха. А теперь еще не нашла ничего лучшего, как подыскать мне вместо сиделки-женщины какого-то «простачка» за сущие копейки, с ее же слов.

Между тем вернулся Влад с инвалидной коляской. От одной мысли, что мне неизвестно сколько времени придется передвигаться только на ней, подступили слезы.

Калека…

– Давайте, Ксения Валерьевна, поднимемся, – мужчина легко подхватил меня на руки и перенес в это ужасное кресло. – Вот так…

Как же унизительно все это… Как же неправильно… Иногда кажется, что лучше бы я умерла, чем жить вот так. И снова возвращаться в ад, который некогда был для меня родным домом.

***

Влад Разумовский

Безликая палата. Приглушенный писк приборов, скачущая редкими пиками линия сердца на мониторе. И девушка с закрытыми глазами.

Худенькие руки, оплетенные проводами, безвольно лежать поверх белой простыни. Темные, спутанные волосы на контрасте еще сильнее подчеркивают болезненную бледность лица, залегшие под глазами тени и бескровные губы.

– Это она? – в этом больничном безмолвии свой собственный голос показался Владу излишне громким, и он продолжил уже тише: – Это и есть дочка Перова?

– Да, она, – почти шепотом ответил Андрей, помощник его отца. Теперь уже бывший помощник.