Полёт Клеопатры

Все эти реакции клеток, ядра, митохондрии – это тёмный лес, хотя и увлекательный, конечно. Но то как вы работаете – особенно мне понравилось. Почему ты раньше не приглашал туда к вам?

– Даже не знаю. Может быть не был уверен, что тебе это будет интересно…

– Мне интересно! Скажи, а я смогу туда к вам заходить, когда ты улетишь?

– Да, конечно! Что за вопрос! Ребята будут очень тебе рады! Я, правда, думал, может быть ты поедешь к своим родителям на время, чтоб тебе было не так грустно.

– Ну, родители сейчас зависли в Гималаях. Да и если б были дома, мне поехать к ним в другой город надолго не получится, у меня заказы на съёмки есть. Так что, буду захаживать к твоим коллегам за атмосферой особого Дома.

– Кстати, я там регулярно буду сиять на больших экранах, которые и в разных сегментах лаборатории, и в кафе есть. Считай, что буду постоянно вместе с вами, – укладываясь в постели и прижимая к себе жену, добавил Павел.

– То есть будешь следить за всеми? – игриво спросила Клеопатра.

– Да! Мне сверху видно всё, ты так и знай! – тихонечко пропел ей в ушко Павел.

Глава 3

Утром Клеопатра проснулась и увидела, что Павла рядом нет. Уснули они, конечно, не сразу. Теперь, когда каждая ночь была, что называется, на особом счету, они будто не могли надышаться и напитаться друг другом. Она чувствовала, что ещё не выспалась, но подумала, что глупо терять сейчас время на сон, когда до отлёта мужа остаётся так мало.

Войдя в кухню, она увидела, что Павел сидел за барной стойкой и читал какую-то книгу, потягивая кофе из бокала. Рядом с ним стояла тарелка с нетронутыми пока бутербродами и стопочка книг. На барном стуле стояла ещё и коробка с книгами. Миссис Хатсон возилась возле холодильника, перекладывая в него контейнеры раскладывая их там в каком-то особо правильном порядке.

– Доброе утро! Что читаешь? – потянувшись к мужу с поцелуем спросила Клеопатра.

– Да вот, открыл давно забытую книгу. Думаю, взять её с собой на орбиту. «451 градус по Фаренгейту» Рэя Брэдбери. Всё-таки здорово, что не все предсказания писателей-фантастов сбываются – благо, что и книги у нас всё-таки не сжигают. Кое-что им удавалось, конечно, предугадать с поразительной точностью.