Скиталец. Часть 2

Он задумчиво опустил голову на подголовник кресла. Стоит ли думать о прошлом? Стоит ли думать о будущем? В голове пустота…

Он старался не думать ни о чем и тупо довериться Судьбе. Что будет, то и будет, даже если все будет иначе.

Старый Музыкант задремал…

Сны и приятные сновидения снова волновали его сердце и душу. Это все Она! Она, о которой думал, не забывал никогда и без которой он не мог быть счастлив в этой жизни…

Я тебя, девочка, помню!

…Я тебя, девочка, помню!..

Я тебя, милая, не забыл!.

Старый Музыкант улыбается во сне…

Он видит ее, он слышит ее…Она тоже смотрит на него и улыбается.

Они сидят в старом уютном кафе, он держит ее за руку. Она читает договор, который принес его старый друг-музыкант. А может, это вовсе и не договор, а текст песни, который он хочет показать ей, песня о ней и для нее.

Сколько зим и лет пролетело, пронеслось с той весны! С того майского дня, когда он позвонил ей! Зачем? Почему? И как было оправдать и объяснить тот неожиданный и прекрасный порыв его души?!.

Верно говорят мудрецы: « Мы любим всего лишь раз, а потом ищем похожих…» Похожих на свою первую настоящую любовь…

Ее письма…Сколько их было – не сосчитать! Он даже ходил на главпочтамт получать их, чтобы не волновать и не тревожить своих домашних. И эта ее рукопись!..

А потом в суете сует, суете дней и забот все как-то поблекло, стерлось и осталось где-то далеко-далеко в прошлом. А может быть, все и не забывалось вовсе, а лежит себе тихонечко на полочке памяти самых светлых и дорогих сердцу воспоминаний.

Они идут по тротуару рядышком, совсем близко, и он может дотронуться до нее, коснуться руки, откинуть волосы с ее лица, заглянуть в ее глаза, да так, что станет страшно и жутко от этого сладкого омута близости…

Как красиво и прекрасно и до боли грустно и невозможно это мгновение!.. Я тебя, девочка, помню!.. Я тебя, милая не забыл!..

Старый Музыкант вздрагивает во сне…

Она исчезает…тает…тает…как белая снежинка за бортом самолета…

Он просыпается… И еще долго сидит неподвижно в кресле.

Как часто и глупо, нелепо мы теряем близких и дорогих сердцу людей. А потом стучим в случайные двери случайных людей. И пьем с ними суррогат любви, думая, что вот оно – настоящее…

А настоящая любовь пропадает, тает в зыбкой пелене нашего прошлого…       И мучаемся мы, и думаем постоянно об этом, пытаясь найти машину времени и вернуться в прошлое.