Легенда о розе. Цена предательства

Орет, так, что стены дрожат, и бокалы на полке подпрыгивают.

Митрич, красный как рак, сидит тихо на диване и, изредка цокая языком, осуждающе качает головой.

Я стою, понурив взгляд. Сказать в оправдание нечего.

– Дура @бнутая! Его вчера с Шумовыми видели!

– Я не знала… Он сказал, что хочет отомстить им за отца…

– Тебе и не надо ничего знать! Сиди и не высовывайся!

Разбрызгивая слюну, дядя бьет кулаком по столу. Седые волосы стоят дыбом, лицо покрыто бордовыми пятнами. Подбородок мелко трясется.

– У Валентина онкология, – попав в паузу, вставляет Митрич.

– Это же хорошо?.. – шепчу я, – или нет?..

– Хорошо?! – орет дядя, – да он знает, что я его щенков в порошок сотру, как только он сдохнет. На меня снова охота сейчас начнется!

По телу прокатывается дрожь. Я не хочу пережить это снова.

Дядя прав. Перед смертью Шумов захочет зачистить город для своих сыновей. А это значит, в ближайшее время от него можно ожидать чего угодно.

– Как ты не понимаешь, он через тебя до меня добраться хочет!

Меня снова бросает в дрожь, и теперь трясет, не переставая.

От мысли, что Марк снова меня использует.

Дядя еще долго орет на меня, Митрич, думая, что никто не видит, глушит коньяк. А я снова, как восемь лет назад,

чувствую себя ничтожеством.

Глава 9.

Этой ночью уснуть так и не получается. Бездвижно лежа на спине, я смотрю в потолок. За окном стрекочут кузнечики, в вольере подвывает Вольтер. Его суку, из-за начавшейся течки, пришлось убрать на другой конец двора, но он все равно чувствует ее.

Теперь страдаем с ним на пару.

Мне тоже плохо. В груди все стянуто, и болит сердце. За всех. За дядю, у которого подскочило давление, за Митрича, которого мой поступок нехило тряханул, за Алекса, за мудака Кляйса, который сейчас неизвестно, где и… за себя, дуру.

Жалко себя тоже. Не дал Бог ума. Недостойна я своей фамилии.

Тяжело вздохнув, встаю и подхожу к окну. В окнах Алекса темно. Появляется соблазн эгоистично прервать его сон.

Иногда я так делала, но сегодня не тот случай. Секс не вернет меня в его глазах на прежний уровень. Похоже, я его разочаровала.

Утром, когда с первыми лучами солнца, доберман перестает, наконец, выть, я ненадолго проваливаюсь в сон.

Будит меня Катя, наша горничная. Стоя у кровати, тихо зовет меня по имени.

– Что? – хриплю спросонья.

– Вас Олег Петрович зовет.

– Я сплю.