Пигалица

– Ты оставишь меня там одну, а сам вернешься к ним?

– Не твое дело.

– Так… – вырываю свою руку и лезу в сумку за телефоном, – я звоню Матвею.

Он отвечает через три гудка.

– Эля?..

– Моть, а в чем дело?! Почему ты не взял меня с собой?

На том конце провода гремит музыка, слышатся хохот и крики, совсем рядом мурлычет женский голос.

– Потому что поздно уже.

Железный, мать вашу, аргумент!

– Еще двенадцати нет! Какого черта ты бросил меня в клубе?!

– В смысле, бросил?! Где Ден?!

– Хорошо, какого черта ты бросил меня в клубе с Деном?!

– Он отвезет тебя домой.

– А если я не хочу домой?! Я хочу веселиться! – ору в трубку.

– Вот и повеселишься с Деном.

Поворачиваюсь к названному братцу и смотрю в его хмурую морду. Петросян Евгений Ваганович – один в один.

– Повеселиться с Деном?.. Ты там обкурился что ли?..

Глава 13.

Веселиться настроения нет вообще.

Забираюсь с ногами на переднее сидение и отворачиваюсь к окну.

Если так и дальше пойдет, суждено мне помереть девственницей в компании собачек и кошечек.

– Дала мальчику свой номерок? – с усмешкой в голосе спрашивает Ден.

Отвлекшись от рисования на запотевшем окне, поворачиваю к нему голову.

– Конечно. Дура я, что ли, такого симпатичного упускать?

– Понравился?

– Очень.

Ден, прищурившись, затягивается сигаретой и, не отрывая взгляда от дороги, выпускает струю дыма в открытое окно.

У меня колени слабеют от этого зрелища. Никто и никогда не будет нравиться мне больше этой бессердечной скотины.

– Бесишь, пи@дец… – произносит тихо.

Разворачиваюсь к нему всем корпусом и, склонив голову набок, накручиваю на палец конец своего хвоста.

– Ревнуешь?.. – спрашиваю тихо, с замиранием ожидая реакции.

Секунды растягиваются в вечность. От стеснения в груди сердце постепенно поднимается к горлу. Я играю по-взрослому…

Он немного кривит губы и делает еще одну затяжку.

– Обещал на свидание пригласить… – вздыхаю мечтательно, – как думаешь, пойти с ним на свидание?

– Может, все-таки заткнешься?..

– Я думаю, пойти… – продолжаю рассуждать, – а что?.. Целоваться я уже умею…

– Не умеешь, – бросает короткий взгляд на мой палец, накручивающий локон.

– Не умею? – пристав на коленях, тянусь к нему, – так может, подучишь? По-братски?

– Сядь на жопу! – вдруг рявкает он, и я послушно падаю обратно в кресло.