Наследница кровавой памяти

Наследница кровавой памяти

Ольга Вешнева

Путь крови #4

Ночные города хранят много тайн, но что вы можете знать о них? Вот я тоже ничего не подозревала, пока однажды не получила в наследство магическое оружие. И тут все закрутилось… Обучение, поклонник, разбивший мне сердце, служба и долг перед конторой. Казалось, моя жизнь рушится, осыпаясь пеплом, но тут появился он… Тот, кого я должна убить. Тот, кто готов терпеть меня такой, какая я есть. Тот, кто показал, что значит любить.

Ольга Вешнева

Наследница кровавой памяти

Глава 1.

Тайный орден

15 сентября 2011 года, Москва

Прямая лестница с узкими потрескавшимися ступенями из бетона уходила вниз, в темноту. Я медленно спускалась по ней, слушая беспокойный ритм своего сердца и шелестящий звук тихих шагов. По обе стороны узкого прохода были включены квадратные плоские светильники. Лампочки в них едва мерцали.

Лестница круто повернула влево. Прежде чем пройти за поворот, я оглянулась и увидела спускающуюся следом черепаховую кошку.

Муська шла за мной от самого дома! Беспокойно мяукая, она подбежала ко мне и попросилась на руки. Я взяла ее и понесла, успокаивая почесыванием и прикрыв распахнутой джинсовой курткой. На душе стало еще тяжелее. Что значит, пришло мое время? Тревожили пугающие слова из прощального письма чудаковатой тетушки, погибшей на прошлой неделе. У тети Марины не было детей, и она меня назначила своей наследницей. В странном письме был указан адрес нотариальной конторы, но жутковатое холодное подземелье без опознавательных табличек мало на нее походило.

Да и Муська словно провожала в последний путь. Становилось все прохладнее. Голые коленки, просвечивающие сквозь рванину моих модных джинсов, чувствовали блуждание холодного ветерка понизу. На улице в теплый сентябрьский день было намного уютнее.

Прижимая кошку к груди левой рукой, я вошла в мрачное полукруглое помещение с высоким потолком, освещенное старинной медной люстрой.

По стенам со всех сторон уходили ввысь книжные полки, заставленные пыльными фолиантами.

За огромным письменным столом, загроможденном высокими стопками книг, среди которых будто пугливо притаился черный ноутбук, сидел немолодой мужчина в сером костюме. Его угловатое длинное лицо с небольшими, словно придирчиво сощуренными, светлыми глазами почти не пересекали морщинки, но зачесанные к затылку волосы были седыми.

– Здравствуйте, – я вежливо улыбнулась.