Недотрога и Банкир

 – Давай тогда на следующем твоем выходном?

Он очень симпатичный и нравится мне, но я не могу.

– Посмотрим, – все-таки оставляю ему надежду.

Выхожу из задней двери ресторана. Меня все еще колотит от того, что случилось в зале. Надо же так опростоволоситься. Вылить обед клиенту на брюки. Какой кошмар!

Черт с этими чаевыми, хорошо, что Белецкий Ольге не нажаловался, а то бы я уже собирала вещи. И хорошо, что за испорченный обед заплатил. Для него эти деньги ничего не стоят, а у меня каждая копейка на счету.

Я спускаюсь по ступенькам крыльца и вдруг замираю.

Впереди, возле огромного внедорожника, стоят двое мужчин. Одного из них я узнаю сразу, потому что боюсь его больше, чем увольнения. Это Климшин – владелец ресторана собственной персоной. А второй – это Белецкий.

О чем они говорят? Неужели клиент жалуется на меня? Ох, только этого не хватало!

От этой мысли меня охватывает оцепенение.

Не могу сдвинуться с места. Но надо. Дрожащими руками перехватываю сумку поудобней. Втягиваю голову в плечи, надеясь, что так меня не заметят.

Но каждый шаг дается с таким трудом, будто к моим ногам привязали бетонные плиты.

– Добрый вечер, – бубню, опустив взгляд, когда оказываюсь рядом с Климшиным.

Начальство может не отвечать. Главное – самой поприветствовать. К тому же в ресторане все знают: Климшин не любит, когда с ним не здороваются. Может затаить обиду и лишить премии.

– Добрый вечер, – раздается в ответ.

Я выдыхаю. Все хорошо.

– Так что там за официантка-то была? – слышится следом.

От неожиданности я замираю на месте. Сердце уходит в пятки и там нервно стучит.

– Не бери в голову, – отмахивается Белецкий. – Мы все решили.

– Ну нет. Так дело не пойдет. Раз не хочешь говорить, то придется отвечать Ольге. Если мой администратор поставил в смену такого бестолкового официанта, то это повод ее уволить.

Горло перехватывает от нахлынувшей горечи.

Ольга как могла, помогала мне все это время. Не хочу, чтобы ее уволили из-за меня.

И прежде чем что-либо обдумать и все взвесить, я врываюсь в разговор мужчин.

– Константин Дмитриевич, это сделала я, – выпаливаю одним духом. – Ольга ни в чем не виновата. Это я вылила суп.

Белецкий переводит на меня удивленный взгляд. Его глаза темнеют, а я будто прирастаю к асфальту. Все тело застыло. Слышу только, как быстро колотится сердце.

Встречаюсь с грозным взглядом Климшина.