Океан Николь

Я специально выбирала время, чтобы была зима.

– Время для чего?

– Вы же знаете.

– Вы помните то, что сделали?

– Какие-то вещи мы неизбежно забываем. Какие-то неизбежно помним. Если бы мне было дано начать все сначала, я бы все повторила. Знаете, почему? Потому что это неизбежность. Вся наша жизнь – неизбежность. Родиться – неизбежность. Не родиться трудно.

Он посмотрел на нее. Длинные, немного какие-то небрежно спутанные волосы, падающие локонами на ее плечи и грудь… Она медленно подняла голову…

– Ладно.

– Я не хочу.

– Ну, что вы. Я вас сам отвезу. Хорошо?

– Не могу однозначно на это ответить.

Он усмехнулся.

– Давайте я вас отвезу, а вы мне еще что-нибудь расскажете.

– Что?

– Что угодно.

– Кому угодно?

– Не придирайтесь к словам.

– Слова быстрые хлысты

Их посади

Они растут

И трепещут на ветру

– Тогда расскажите то, что хотите, то, что вы думаете, то, что будет приходить вам в голову, хоть что-нибудь!

Он рассердился.

– Я попробую…

Глава 2

Доктор Сезанн Вайс сидел на диване с бокалом вина в руке. Он всегда пил вечером один бокал красного вина.

На белом потолке – серые тени. Раскрытое окно. Ветер треплет синие занавески. В другой руке доктор Вайс держал сигарету. Он курил, рассматривая причудливые рисунки дыма под потолком. Рабочий день был закончен. Опустели больничные коридоры. Дежурные медсестры выключили свет и длинные коридоры освещались тусклыми лампами.

*** *** ***

Доктор Сезанн Вайс – подпольная кличка – Доктор Смерть. Потому что женщины умирали от любви к нему, сходили по нему с ума или просто, хотя бы, мечтали оказаться с ним в постели на одну ночь. И умереть. Он был явно лучше Парижа.

*** *** ***

Доктор Вайс с удивлением думал о своей новой пациентке. Он закрыл глаза, но и с закрытыми глазами он тоже видел ее. Он рисовал ее в своем воображении. Вайс усмехнулся. Вот, пожалуйста, пообщался с художницей, и даже мысли складываются как-то по-художественному.

Эта Изабель рисовалась в его воображении русалкой. Хрупкая русалка с большим изумрудным хвостом. Вайс тряхнул головой. Хрупкая девушка с длинными, в некотором беспорядке рассыпанными по плечам волосами… как это называется? Художественный беспорядок? Художественно созданная небрежность? Навряд ли эта Изабель только что из салона. Значит, ее руки так привыкли творить, что даже волосы у нее смотрятся не как волосы, а как живопись.