Леший. Путь проклятых

 – Пожал я плечами. – Мне топор нужен, нож да арбалет.

– О как. Ну, это дело. – Кивнул кузнец. – Ножи вон там посмотрите, на столе у стены, топоры там же, только под столом. Арбалета у меня свободного нет. Могу сковать, вот только на это время нужно. Разберусь с другими заказами, сделаю.

– А много времени понадобится?

– Месяц, не меньше. – Развел руками мастер.

– Долго. – Информация меня расстроила.

– Ничего не попишешь. Мэр потребовал три осадных стреломета соорудить. Достали уже эти орлы его.

– Это что за машина такая? – Изумился Барин.

– Ну многие их баллистами называют, арбалеты такие большие. Вот только это неправильное название. В общем, теперь этот заказ и делаю. Ребят мне скоро должны прислать в помощь, может, быстрее закончу.

– Хорошо, подожду. – Кивнул я кузнецу и отправился к оружию.

На столе возле стены находились разложенные по размерам ножи. Все клинки были очень похожи. Видно, что кузнецу пришлось работать быстро, как конвейер. Я взял один из них и начал попробовал пальцем остроту.

Не сказал бы, что как бритва, но довольно острый. Немного согнул, оценивая гибкость. Сталь хорошая.

– Барин, а чем вы тут расплачиваетесь?

– Ничем. – Пожал плечами товарищ. – У нас тут коммунизм. От каждого по способностям, каждому по потребностям.

– Интересно.

– Ну да. Торговать нам не с кем, так что и потребности в валюте нет, а для своих не жалко.

– А мне?

– Да нормально все. Бери что хочешь, да пойдем.

Я выбрал себе нож и топор, после чего поблагодарил кузнеца, и ушел.

Мишка, как обычно, ждал на улице. Вьюга улеглась у него на голове, что медведя совершенно не беспокоило.

Дом Митрича оказался одноэтажным строением. Четыре комнаты и огромная кухня. Было заметно, что здесь не хватает женской руки. Каким бы чистоплотным не был мужчина, но там, где пройдется женщина, белое становится белее, вещи попадают именно в те места, где они и должны быть. Женщина создает это волшебное ощущение уюта. Спрашивать у товарища о том, что случилось с местной хозяйкой, я не стал.

Заметно, что она точно когда-то была. Кроме того, по Митричу можно понять, что он постоянно пытается сбежать. Сбежать от людей, жалеющих его, я замечал эти взгляды еще вчера. Сбежать от себя, от своих мыслей. Но это его жизнь. Ему решать, кому довериться, а кому не стоит.

– Держи. – Протянул мне стакан с мутной жидкостью товарищ.

– Нет, старик, спасибо. – Отказался я от выпивки.

– Как знаешь.