По ту сторону добра

Точно я один проспал самое веселье, и меня хотят уличить в этом.

Шаркая тапочками по коридору, я прокричал: «Сейчас, сейчас открою». Что угодно, лишь бы перестали греметь.

Подойдя к двери, интересуюсь: «Кто там хочет мне дверь вынести?». В ответ слышу: «Американ экспресс, сэр!».

– А что экспрессу от меня нужно? – никак не унимался я.

– Джерри Митчеллу письмо, заказное! Это же вы? – с уважением спросил словоохотливый почтальон.

Замок два раза щелкнул, и дверь приоткрылась, образовав щель, равную дверной цепочке.

Из проема вылезла худая волосатая рука с растопыренной пятерней. «Давай сюда это чертово письмо», – нервно шевеля пальцами, сказал я.

– Это непростое письмо, сэр, это письмо от «Happy future Group», – восторженно тараторил за дверью парень.

«Что за идиотов берут на такую работу, – думаю я, а вслух говорю. – Так давай же его сюда скорей…»

– Вам надо расписаться, сэр, – просовывая бумаги, молвил он, пытаясь заглянуть в квартиру и увидеть лицо счастливца.

– Хорошо, давай свои бумажки, – согласился я. И, быстро расписавшись, вернул ему квитанцию о получении письма.

– Вам невероятно повезло, сэр! – прозвучало за дверью, когда я уже закрыл её.

«Наверное, он ждал на чай. Да пусть ноги уносит пока цел, придурок», – во мне боролись остатки когда-то хорошего и доброго человека со мной сегодняшним, уставшим от этой жизни, работы, квартиры и надоедливых соседей – в общем, престарелым ворчуном.

– Так, так, так, что это у нас? О-уу, Happy future Group, какая радость, – иронизировал я.

В руках у меня был белый конверт с изображенным голубем, несущим веточку оливы в своем клюве. Как мило… Кто-то старался преподнести приятное впечатление.

– Кто там приходил, Джерри-малыш? – спросила моя толстозадая жена, только что вышедшая из ванной, вытирая насухо голову махровым бирюзовым полотенцем. Светловолосая женщина с довольно приятными чертами лица, немного полновата для своих лет, но этот недостаток с лихвой компенсировало ее врожденное чувство юмора из-за которого, кстати, она уже дважды переезжала к своей маме на Point Boulevard.

Звали её Моника – Моника Бейкер по-своему отцу, который отбыл в лучший мир, когда та была еще совсем девочкой.

– Бинго, детка! Твой папочка поймал удачу за хвост! – потрясая письмом, заявил я.

– Точно за хвост? – не удержалась Моника от лишнего комментария.

– По-моему, по тебе соскучилась миссис Бейкер, – парировал я.