Старая блесна

Да вот, забыла…

Порылась в шкафчиках, но церковных восковых свечек не нашла. Кончились. В хозяйственной тумбе на кухне отыскался только замызганный парафиновый огарочек.

– Хватит шуршать по шкафам, сканает и этот, – досадливо пробурчал её парень, – пошли спать уже, три часа ночи…

Настя кое-как закрепила в блюдце постоянно падающий огарок, зажгла фитилёк и, прошептав «с днём рождения, Дима», ушла на диван в соседнюю комнату досыпать. С фотографии на письменном столе, в мерцающих отсветах огонька от свечи, вслед ей грустно глядел Димка…

Пожарные приехали оперативно.

Пламя не успело поглотить всю квартиру, но задымление было сильное. От него соседи вовремя подняли тревогу. Когда спасатели взломали входную дверь и вытащили из квартиры парня и девушку, те были уже без сознания – угорели.

Потом скорая, реанимационное отделение местной больницы, паника и слёзы родителей…

Откачать удалось только молодого человека. Организм еле-еле, но справился с отравлением угарным газом.

Позже по показаниям парня и была выяснена причина пожара – упавший огарок зажжённой свечи.

Настя же, не приходя в сознание умерла.

Схоронили двадцатилетнюю девушку на том же городском кладбище, что и Димку. Только совсем на другом конце. Но для душ упокоенных это не преграда. Теперь наверняка они вместе. Навсегда…

21.10.2018

Дневник Димы Морковина

Фото автора

Года три назад курьёзным образом жизнь подкинула мне встречу с хорошим старым знакомым.

Подхожу после трудового дня к машине, глядь – её какой-то олух прижал своим драндулетом. Не выехать. А сам свалил восвояси и телефона не оставил.

Я давай пинать по колёсам, стучать по капоту. Но сигналки то ли нет, то ли она такая же оглохшая, как и хозяин. Жду четверть часа, полчаса – нет его. Хоть торопиться некуда, досада нарастает. Колымага-то ещё такая задрыпанная, сразу видно, что из села пень нарисовался. Ведь в деревне правил парковки нема – где приспичило, там свою развалюху и бросил.

Почти час сижу-жду, уехать не могу. Наконец вижу, ковыляет дедок с пакетами. Ну, точно мой. Затарился в городских магазинах гостинцами, значица.

Вышел ему навстречу, чтобы сказать пару ласковых. Гляжу, а лицо-то знакомое. Ба! Андреич! Ты ли это?! Сколько зим, сколько лет!..

Это оказался он, мой старинный знакомый – бывший журналист местной газеты из Серовского района. Мы не виделись, почитай, лет пятнадцать-двадцать или того больше.