Курортный роман по-драконьи

Поднимаю глаза, встречаюсь с потемневшим взглядом.

– Это не считается, – хрипло оправдываюсь. – Я больше не буду.

Крылья его носа трепещут и раздуваются. Он принюхивается.

Мне становится не по себе. Чего это он? Не надо меня обнюхивать. Я хоть и мылась после моря, но кожа еще немного соленая. Может, водоросли присохли?

Его нос утыкается в мою шею. Скользит по коже, вызывая мурашки.

Дракон поднимает на меня затуманенный взгляд. Рычит.

Что-то внутри меня отзывается на это рычание. Из горла вырывается тихий, едва заметный рык в тон ему.

Жалобный, скулящий. Такой забытый….

Как ему это удалось? Я не должна была это почувствовать. Пять лет моя сущность спала беспробудным сном, никто не мог разбудить ее. Почему же именно сейчас? Именно с этим заносчивым высокомерным драконищем, который мне даже не нравится?!

– Откуда это у вас? – говорит он угрожающим тоном и хватает меня за руку, где змеей обвился золотистый браслет.

Я с ужасом смотрю на него. Неужели он знает?..

Нет, нет, только не это.

Я никогда не вернусь туда. Ни за что!

Надо бежать! Прямо сейчас и как можно дальше… Иначе эта встреча превратится в мою погибель.

Глава 1

Горячие мужские ладони гладят мою обнаженную кожу. Задевают чувствительные точки, скользят по спине. Удовольствие волнами расходится по телу. Я покрываюсь мурашками. Чувствую, как талии касается еще одна пара рук. Они поднимаются, проводят линию до груди…

Их двое? Да, так даже лучше.

Грубые пальцы в оливковом масле очерчивают каждую черточку, выпуклость и впадинку моего тела.

Я балдею, закрыв глаза. Тяжело выдыхаю от каждого касания, ощущая приятные покалывания. Хочу коснуться таинственных незнакомцев. Почувствовать под рукой крепкие, твердые мышцы.

Тяну руку. Один из мужчин послушно становится передо мной. Его силуэт темным пятном отпечатывается на сомкнутых веках.

Вот так. Сейчас коснусь его рельефного торса, почувствую, как литые мышцы перекатываются под моими пальцами…

В нос бьет резкий запах лука.

Распахиваю глаза.

Возвращаюсь в суровую реальность, где нет накачанных мужчин. Вместо кубиков пресса перед глазами маячит толстый, круглый живот, затянутый в клетчатую жилетку.

Поднимаю голову и встречаюсь с маленькими, заплывшими глазками своего начальника. В них пылает гнев. Еще бы! Моя рука замерла на неприлично близком расстоянии от его пояса.

Ух, что-то я замечталась…

– Верисса, ты опять спишь на работе! – верещит он, а я чуть не подпрыгиваю вместе со стулом.