Измена. Отпуск с мачо

Мама… На Гавайях твоя мама жопу греет. Небось уже познакомилась с каким-нибудь мужичком.

– Пап, кинь мне тыщу на карту, – просит Оля, появившись в поле моего зрения.

– На что это?

– Заказ хочу сделать на Вайлдберриз.

– Оля, у меня нет лишних денег на твои хотелки, – отвечаю строго.

– А мама всегда мне кидала, – бросает обиженно и уходит.

Мама… Значит, мама у нас хорошая, а я – плохой. Знаю, я накосячил. И на старуху, как говорится, бывает проруха. Лоханулся я с этой девчонкой капитально, которая оказалась зубастой акулой и взяла меня в оборот.

Как она могла залететь, я был очень осторожен?

После Машкиного дня рождения Лиза сама мне позвонила по какому-то ничтожному поводу, мы встретились – и пошло-поехало. Крышку у меня сорвало от того, что она такая молодая. Это мне как комплимент был, трахаю красивую девочку. А Ирка уже своя – родная, изученная вдоль и поперек. А там другое. Нет, не пися поперек. Просто другое.

А потом Лиза напросилась ко мне домой.

Машка в сад не пошла из-за соплей. Я, конечно, нейтрализовал дочь мультиками, но кое-что она все же видела. Я подкупил её вкусняшками. И тайна осталась бы тайной, если бы Лизка не выбросила тест в мусорное ведро. Ведь сказал же – забери с собой! Такое чувство, что она специально меня подставила.

Если бы не этот гребанный тест, моя жена сейчас была бы дома! Ууу, зла не хватает! Я, значит, тут зашиваюсь, а она отдыхает. Молодец, отомстила. Но больше всего меня бесит то, что вокруг нее сейчас вьются мужики.

Я уверен в этом на все сто. Все мои обидные слова, сказанные Ирке на прощание – ложь с целью её обидеть, унизить, остановить. Для своих лет она выглядит чудесно, и сто процентов на Гавайях найдется какой-нибудь мачо, который завалит мою жену в койку.

На кухню входит сын Роберт. Слава богу, этот от меня ничего не требует. Мужик! Понимает, как папе сейчас хреново. Ещё и Лизка задолбала своими звонками, хочет, чтобы ей время уделил, в парк сводил.

А куда я пойду, когда на мне трое? Может, позвонить матери? Пусть приедет и поможет мне?

Молча наливаю сыну суп, и он с ужасом смотрит в свою тарелку.

– Что это, па?

– Супчевский. Ешь давай, худой такой.

– А ты сам его пробовал?

– Пробовал, не ссы – не отравлю.

– Выглядит, как помои.

– Вот что, – вспениваюсь моментально, – не нравится суп – не ешь. Ходи голодный.

Забираю у него тарелку и выливаю содержимое в мусорное ведро.