Твоё дело

Финансово этот вопрос не решается, и его проблемы приносят мне моральные страдания, – твёрдо отчеканил Марат. Он знал, что любая вещь, произнесённая правильным голосом, становится несомненно важной вещью. – Я отвлекаюсь от работы, а для Мастера-над-ритуалом это непозволительно.

В трубке был слышен стук клавиш.

– Принято. Опишите характер проблемы.

– Несмотря на своевременную оплату долгов, коллекторы продолжают преследовать его и угрожать родственникам.

– Ожидайте на линии одну минуту. Мы оцениваем вашу заявку.

Заиграл типичный «коллцентркор». Марат вспомнил маму Рината, Алину Айдаровну, и в горле защипало. Она всегда была доброй, спрашивала, как здоровье. Когда умерла мама Марата, он был так разбит, что не мог себе приготовить обед. Алина Айдаровна передавала ему через Рината баночки с супом и контейнеры с макаронами и котлетами. А сегодня какие-то мрази решили поугрожать ей. Пора немного восстановить справедливость.

– Марат Ильдарович, ваша заявка одобрена.

Переключаю вас на городской отдел.

Снова музыка. Марат сидел на краю стола, смотрел в стену и думал о предстоящей работе. Сегодня нужно ещё пообщаться с Сергеем и написать дайджест для портала Ордена. Плюс договориться о встрече с отцом на завтра. Потом можно ехать домой. Хорошо, что Лизы там уже не будет, и можно просто лечь спать без «разбора полётов».

Короткий щелчок – и в телефоне заговорил хриплый бас.

– Алё, Марат?

– Да, Владимир, привет. Как дела?

– Ещё не родила.

Заявку одобрили?

– Ага, одного друга кошмарят коллекторы.

– А сам чего не заплатишь?

Марат прямо представил Владимира в каком-нибудь ДК Порохового завода. Он сидит за столом из советской фанеры за картонной папкой с надписью «Дело №…». Трубка от красного телефона, микрофон около отвисшей губы на выдвинутой вперёд нижней челюсти. Когда Владимир говорит, дрожат его бульдожьи брыли. Забавный он тип, конечно.

– Владимир, если бы все вопросы решались деньгами, я бы никуда не звонил.

Пофигу этим коллекторам, что долги вовремя платят. Там мудаки какие-то, которые вцепились в лоха и кошмарят, чтобы самим бабла поднять.

– Ну.

– Ну а это мой друг, который мне в рабочее время шлёт смс, что его маме дверь ломают. Если что-то тебе непонятно, переключи на офис, пусть из Москвы безопасника пришлют.

– Ну так бы и сказал сразу, Марат, что уж ты, как не свой. Присылай на почту его телефон.

– Ага, минуту.