Запретная территория

Посреди люльки проходили две параллельные желтые полосы, а сзади даже имелся синий номер: «27»

Алексей Данилыч кивнул на черные бушлаты и шлемы как у летчиков, висящие на гвоздях:

– Переодевайтесь. В таком наряде и на таком мотоцикле вас точно ни один патруль в городе не тронет.

Мы быстро переоделись, переложив пистолеты в бушлаты. Одежда оказалась довольно холодная, но сейчас было точно не до удобств. Я хотел сесть в люльку, но вспомнил, что в ней наверняка раньше перевозили убитых животных, и сразу стало противно.

Я решил занять место сзади Сани. Кол деловито проверит топливо в баке, пошевелил колпаки на свечах, и дернул кикстартер – молчок. Он попробовал еще раз, и все же завел мотоцикл со второго раза. Движок чихнул и ровненько затарахтел. Данилыч быстро приоткрыл выездные ворота.

В доме неожиданно зажегся свет, и в окно, одернув занавеску, выглянула полненькая женщина в ночнушке, с растрепанными волосами. Она приоткрыла форточку и истошно заорала:

– А ну, бляди, быстро дверь открыли!

– Ну, ребятки, езжайте с богом! – улыбнулся Данилыч.

– А тебя эта баба не увидит?

– Я через задний двор уйду,– махнул рукой старик.

Мы выехали из сарая, и чуть не задев воротину, проскочили на улицу. Баба что-то истошно орала в форточку, но мы ее уже не слышали.

Саня сильно не разгонялся, мотоцикл и так частенько подпрыгивал на дорожных ухабах, пока не выскочил на асфальт. На развилке маячил синий указатель: « Дивногорск-12 км».

Я сидел за широкой Саниной спиной, но вскоре все равно почувствовал, как мои щеки заиндевели от мороза и встречного холодного ветра.

Проехав примерно половину пути, мы увидели впереди небольшой блок-пост из бетонных плит и два желтых « Уазика». Саня, не сбрасывая скорости, помчался дальше. Дежурившие возле дороги патрульные лениво посмотрели нам вслед, но даже не предприняли попытки остановить. Я в очередной раз убедился, что внешняя маскировка обманчива. Как говорится – по одежке встречают.

Но как только мы въехали в Дивногорск и промчались всего пару кварталов, на перекрестке нас остановил тучный дорожный полицейский.

– Глуши мотор! – скомандовал бравый страж порядка.

Мы оглянулись по сторонам, и убедились, что он совсем один, без напарника. Саня хитро подмигнул мне, разминая костяшки пальцев.

– Ротмистр Карев. Патрульно-дорожная служба. Можно взглянуть на ваш путевой лист?

– Мы сейчас не на работе,– нашелся Кол,– домой едем, потому и путевки нет.

– Как это нет? – удивился ротмистр.