Измена. Разлюбить случайно

А что, имею право, мы же не только годовщину отмечаем, но и мой день рождения.

Звенят бокалы, потихоньку голоса становятся оживлённее, кто-то просит включить погромче музыку. Мужа нет. Я звоню, но абонент вне зоны доступа. С комом в горле, но я ещё надеюсь. И сильно нервничаю, вдруг что-то случилось. Инфаркт, захват заложников, теракт, землетрясение. Наташка сочувственно поглядывает на меня, молчит. Иногда делает попытки всучить мне бокал с вином, я отказываюсь. Я с алкоголем не дружу и не вижу смысла сейчас пить без Стаса.

Вдруг резко распахивается дверь. На пороге, покачиваясь, стоит муж:

– Что за…

Он ошарашенно смотрит по сторонам, улыбается, пытаясь понять, что происходит.

За его спиной я вижу рыжеволосую красотку лет двадцати в коротком облегающем бирюзовом платье. Она не обращает внимания на окружающих, в упор смотрит прямо на меня огромными шоколадными глазами. В её взгляде явно читается вызов.

Внутри всё холодеет. Испугалась, Вика? Что ты будешь делать теперь? Я пытаюсь опереться на спинку стула, но промахиваюсь.

Наташа ловит меня под локоть и быстро-быстро гладит по плечу. Я поворачиваю к ней лицо, она опускает глаза.

Вдох-выдох. Беру себя в руки. Иду к ним.

Жги, детка

Я решительно подхожу и возмущённо шепчу: – Любимый, почему так долго? Все давно ждут.

– А что случилось? Почему все меня ждут? – Стас удивлённо смотрит на меня мутными красными глазами , – что ты тут вообще устроила?

Я открыла рот, собираясь ответить, но к Стасу уже потянулись по очереди друзья, здороваются, обнимают.

Он вежливо улыбается им, отвечает, но по лицу заметно, что не совсем понимает, что происходит.

Похоже, он всё-таки забыл и о моём, и о нашем общем празднике. Это озарение как удар под дых. Воздух вокруг будто сгущается, я втягиваю его в себя с трудом. Мне нестерпимо больно осознавать, что этот день ему до фонаря. И я безразлична, скорее всего. Щемяще ноет в области сердца. Я пытаюсь улыбнуться, но не могу. Кажется, лицо превратилось в глиняную маску.

Из-за спины мужа выглядывает рыжая. Она дёргает его за мятую рубашку, выпавшую из брюк:

– Стасик, где мы? Что за старпёрский клуб? И музыка old school. Давай уедем, отстойное какое-то место.

– Ты кто вообще? – громче, чем следовало, спрашиваю я.

Девушка недовольно кривит губы. Стас смотрит на рыжую, чуть нахмуривается и, старательно подбирая слова, выдаёт:

– А, это, Викулечка… Это… Мой лучший друг из фирмы партнёров. Маленький лучший друг Рыжик.