Чья-то история

А я ждала его только через пару дней, – подумала она.

Достав из сумочки пачку тонких сигарет и зажигалку, Ксюша закурила. Подняла взгляд наверх. Оттуда с неба падали белые хлопья снежинок, но ветра не было. Было красиво и тепло. Она любила снег до Нового года, он накрывал землю, словно одеялом, и становилось теплее, пропадала осенняя грязь и промозглость. А вот после праздников хотелось побыстрее весны и сухого тепла. Ксюша встала чуть вдали от входа в бар, чтобы не стоять рядом с другими компаниями, которые сновали туда-сюда, чтобы перекурить.

Ира не соврала, Ксюша, и правда не любила курить с кем-то, так не ощущался процесс, не было мыслей. А сигарета выкуривалась незаметно за разговором.

– Тебе не идёт курить.

Она вздрогнула, но не обернулась. Она, казалось, всем своим существованием понимала, кто подошёл к ней. Она знала, что это он, а его низкий голос только добавил уверенности в этом.

– Я редко курю. Только по настроению. – ответила она повернувшись полубоком.

Увидев краем глаза его скулы и шею.

– Бросай. – с этими словами он сам закурил.

Ксюша повернулась и, наконец, смогла посмотреть на него близко. Высокий. Брюнет. Волосы чуть завиваются к низу. Кожа светлая. Уголок рта слегка приподнят, выглядит так, как будто он следил за её отрывистыми мыслями. Прямой нос с горбинкой. Скулы. Она провела взглядом выше и столкнулась с его голубыми глазами, которые, не отрываясь, смотрели на неё. В его взгляде было что-то непонятное, холодное и притягивающее.

Он как будто изучал её и готовился напасть.

– Артём, – он сказал это резко, прервав поток её мыслей.

– Ксюша, – почему-то рядом с ним она робела, чувствовала себя неуютно, непонятно. Хотелось убежать прочь и прижаться к нему одновременно.

– Сколько тебе лет, Ксюша?

– Двадцать семь, – она отчаянно пыталась вернуть своему голосу хотя бы устойчивость.

– Молодая. Мне тридцать четыре.

– У нас не такая уж и большая разница.

– Семь лет. У тебя красивые волосы, Ксюша.

Она промолчала, лишь кивнула головой. С большими усилиями ей всё-таки удавалось вернуть присущую ей отстранённость.

– Ты поедешь со мной?

Земля стала уплывать из под ног.

– Что он несёт? Кто он вообще такой? Откуда такая самоуверенность? – Ксюшу накрывали эмоции.

– Что прости?

– Ты слышала мой вопрос.

– Верно, но я спрашиваю в надежде, что ты придёшь в себя, и осознаешь, насколько было наглым спрашивать меня об этом.