Клоунада фиктивного брака

Отойди от двери куда-нибудь подальше.

Растягивая губы в улыбке, Денис заворковал:

– Что ты такое говоришь? Как я могу оставить друга в таком плачевном состоянии?

Гнев и кишочки заставили девушку немного грубо крикнуть на дверь:

– Скройся!

Денис похлопал ладонью по двери, капитулировал:

– Ладно-ладно, не ругайся. Только вот потом не надо обвинять меня в чёрствости.

Фёкла уже во всех смыслах не могла терпеть. Сжав кулаки, до боли вонзив ногти в ладони, она заорала:

– Да при чём тут вообще это?! Уйди-и-и!!!

Неформал хохотнул, сверкая своими клыками.

Утешил невесту:

– Всё-всё, какайте спокойно. Меня здесь нет. – И действительно послышались удаляющиеся шаги. Девушка облегчённо вздохнула и расслабилась, насколько могла позволить расслабиться бунтующая микрофлора кишечника.

Фёкла достала телефон и открыла ВБес, печатая своей подруге отчёт-смс:

«Я не умерла. День выдался сумасшедший. В командировке. В ***. Жарко и море, как я всегда мечтала.

Отравилась. Временно ослепла. Выхожу замуж за извращенца. Брак фиктивный. Заплатит хорошо. Да, это того стоит: закрою ипотеку и ещё останется. ПлАчу, потому что забыла погадать, перед тем как уснула: «Сплю на новом месте, приснись жених невесте».

Как дела у тебя? Там холодно? Ходят слухи, что в тех краях комары даже медведей крышуют.

Скучаю, крепко-крепко обнимаю».

* * *

Час спустя согнувшись в три погибели, сливаясь со стенами, обезвоженная героиня брела по коридорам.

Кое-как она дошла до спальни, бесшумно приоткрыла дверь; свет коридорных ламп мягко прорезал темноту спальни тёплым оранжевым светом, падая аккурат на неразобранный розовый чемодан.

Фёкла прокралась, словно вор, за своим добром. Она была в шаге от цели, когда загребущие руки, неожиданно вылезли из-под одеяла, обхватили тонкую талию зрячего ока и втянули её в душное и жаркое пододеяльное пространство. Девушка мгновенно взмокла, то ли от липкого страха, то ли от пухового, мягкого куска материи, накрывшего её с головой.

– Попа-а-а-алась, малыш. – Фёкле и видеть не надо, чтобы понять, что это очередная проделка глупого начальника.

– Пожалуйста, убери свои руки и… Да, отлипни от меня наконец! – трудяжка завозилась, капельки пота скользили по спине, щекоча и раздражая хрупкие нервы менеджера.

– Неть. – Впал в кризис трёх лет креативщик, – я хотю спать с тобой. Тем более, это прописано в контракте.