Дневник одинокой поэзии

Ещё несколько дней я провёл не выходя из дома. Я думал о том, что бы я хотел написать, что донести до людей? Мне необходимо было вдохновение, и я отправился за ним в тот самый парк, из которого когда-то бежал сломя голову.

Вечерело и парк был пуст, такой чистый и невинный, сидя здесь я чувствовал переполняющую меня меланхолию. Я записывал всю красоту здешней природы: качающиеся деревья, колыхающаяся трава, мутный от водорослей пруд, небольшое семейство уток, стаи голубей и воробьёв, закат… Закат. И девушка. Ещё одна – подумал я.

Но нет, эта девушка была необычной. Девушка в белом платье, её рыжие волосы развивались на ветру. Она словно была частью этого парка, будто сливаясь с его красотой. Я не заметил, как она оказалась возле меня.

–Ты писатель или поэт? – спросила она меня.

–А что поэт не может быть писателем? Или писатель – поэтом? И те и другие пишут, разве есть разница?

–Я тоже так думаю. – она мило улыбнулась. – Можно присесть?

–Конечно. Тем более я всё равно уже собирался уходить.

–Тебе вовсе не обязательно…

–Но я ухожу.

Я быстрым шагом направился к себе домой, не сбавляя темпа до самого выхода из парка. Мне всегда претило пустое общение. Я всю свою жизнь был один, сам по себе, независимый и самостоятельный. Я живу так, как я сам того хочу.

Я не знаю почему, но я думал про эту девушку. Она стала для меня неким вдохом свежего воздуха.

Я вспоминаю о тебе,

Рисуя строки на бумаге,

И образ твой, почти всегда,

Всплывает вновь перед глазами.

Я помню волосы твои,

Что, словно пламя, развевались,

Я помню то, как мило ты

В глаза мне улыбалась.

Мне нечего тебе сказать,

Я подружиться даже не пытаюсь,

Я лишь живу, как сам хочу,

И горд за то, чем занимаюсь.

Я помню страх в глазах твоих

И мира отречённость,

Я и писатель и поэт,

Но я не облегчу твои страданья.

Не знаю почему, но на следующий день я вновь пришёл на тоже самое место. Я не хотел увидеть ту девушку. Я хотел увидеть тот же самый образ грусти, страдания, чистоты и невинности, девичьей простоты.

Я хотел видеть тот образ, что так вдохновил меня. Я гнался за вдохновением. К моему удивлению, на том же месте, сквозь ту же самую девушку, я увидел тот же самый образ – образ моего вдохновения. Она сидела на той же лавочке, под тем же клёном. Я видел её вчера, но внутри меня играли нотки знакомой мне меланхолии. Я смотрел на неё, а сердце словно чувствовало будто лето забирает её жизнь, превращаясь в осень.