Демон должен умереть

Возможно, найдутся какие-нибудь следы.

Старуха хмуро кивнула мордовороту.

– Веди.

Мы медленно тащимся вглубь подвала, подстраиваясь под скорость старухи. Пару раз сворачиваем в темные закутки. Наконец, мордоворот крутит колесо на тяжеленной металлической двери.

– Это место что, даже не охраняется? – спрашиваю я.

– Никому и в голову не приходило соваться к Хранителям, – буркает мордоворот.

Строго говоря, Хранители – мертвецы. Оживленные сотни лет назад с помощью давно забытых герметических опытов. У каждого крупного клана есть пара-тройка Хранителей, которые используются только в случае крайней необходимости.

Когда нужно поймать и казнить опасного демона. Хранители никогда не отступают и всегда доводят дело до конца. Их невозможно убить, ведь они уже мертвы. С ними невозможно договориться, потому что им ничего не надо. Идеальные ищейки и палачи. Охотники за демонами. Говорят, самые лучшие Хранители получались из инквизиторов. В клане Белл были как раз такие. Инквизитор и два помощника. Мне даже рассказывали, что здешний инквизитор – это не просто инквизитор, а сам Торквемада. Впрочем, я все-равно не знаю, кто это такой. Наверное, какой-нибудь упырь, при жизни сделавший себе имя на ведьмах и еретиках. Теперь вот демонов ловит.

Мы проходим в широкое низкое помещение.

Каменные стены испещрены барельефами.

У дальней стены три клетки. Но они не решетчатые, а стеклянные, поэтому больше похожи на витрины. В каждой из них – маленький столик, кресло и низкий стеллаж с книгами и безделушками.

Все это напоминает камеры для опасных маньяков. Отличие одно. Прямо в центре каждой камеры – вертикальный прозрачный саркофаг для стазиса.

В следующее мгновение холод пробирает внутренности до кишок.

Саркофаги пусты.

Хранителей в них нет.

– А где?.. – начинаю я и запинаюсь.

– Мертвяки? – спрашивает старуха. – Их вызвали, чтобы на кого-то натравить. Если их нет, значит они пока не выполнили задачу. Пока не выполнят – не вернутся.

Холод добирается до пяток.

– Разве вы не можете отозвать их обратно?

– Это должен сделать тот, кто их вызвал.

– Говорят, их натравили на какого-то изгоя, который той ночью прикончил двоих в библиотеке, – ухмыляется мордоворот. – Вот кому я не завидую.

По спине табунами бегают мурашки.

– Что с вами, Прайд, – участливо спрашивает старуха. – Вы посинели, как мертвец.

Я бормочу в ответ что-то нечленораздельное.

Эти гребанные мертвяки до сих пор бродят по городу и разыскивают меня.