Пепля

– Ага-ага! Пиратский! – согласился Паша, вновь обратился к наглому товарищу:

– Имей совесть, Трэк. Меня выгонят с работы, – прогундел он, когда трюк с ложным появлением начальства не сработал и не напугал наглеца.

– Хватит ныть, – терпеливо попросил Трэк. – Минут пять осталось.

Наконец, он с радостью заметил, как по чёрному полированному борту подкатившего джипа требовательно и нетерпеливо постукивала рука пассажира. На тыльной стороне ладони проступала чёрная татуировка в виде оскаленной морды пантеры.

Трэк с готовностью высунулся по пояс в окошко, выставил заранее заготовленные пакеты. Рука с татуировкой выдернула пакеты из рук Трэка. Джип с визгом и проворотом шин по асфальту лихо сорвался с места.

Некоторое время Трэк наблюдал за отъезжающей машиной, затем с облегчением присел на столик с пакетами, записал в блокнотик номер машины. Паша выглянул из-за его плеча.

– Зачем номер записал? – спросил он.

– Секрет! Надо тут… одного… Емелю вычислить.

Достал меня шпионскими заданиями. Денег почти не платит, держит в рабстве.

– В рабстве?!

– Да-а… Месяца два назад заказ вовремя не сдал, – пояснил трагично Трэк. – Подъехали от него крутые бандюки, по шее надавали! Всё железо забрали. Дохлый комп оставили. Теперь пашу, как папа Карло, за гроши на его на заказах.

– На каких заказах? – не унимался Паша.

– На разных! – разозлился Трэк. – Отвяжись!

– Извините, вы что заказывали? – обратился Паша к клиентам в очередной подкатившей машине.

 – Маленький «макфлури», так… И средний «Спрайт», правильно?

Паша выдал в окошко клиентам пакеты и вновь развернулся к Трэку, любопытство его разбирало. – Кто такой Емеля? Из сказки с щукой, что ли?! Емеля-дурачок?!

– Если бы… Вовсе не дурачок. Кто-то его серьёзно крышует. Судя по «нику», ему девятнадцать лет. По «инету» года два назад вышел на его сайт. До сих пор соскочить не могу. По всему видать, приличный крутяк! Та-а-акие бандитские хари от него на джипере ко мне домой подкатили, в дверь не помещались.

Ты ж сам видел, только что!

– Круто, – восхитился Паша.

– Ничего крутого, – не согласился Трэк. – Помойка, а не жизнь! Полный трэш!

В раздаточном окошке кафе, как на экране, появился сверкающий серебристый бок следующей иномарки. На серой дверце лежал локоть волосатой руки. На предплечье красовалась татуировка в виде злобной морды бульдога.