Пьесы, поэмы и лирика

А в темноте зажжём мы свечи

И, торжествуя над собой,

В молчании проведём весь вечер

И ночь – до первых петухов.

Автор:

Еще не скошена трава,

Еще в лугах томятся росы,

И в полдень девы у ручья

Свои расчесывают косы.

7. Июль

7.1

Автор и Дама у освещённой фарами дороги, поздний вечер.

Автор:

И откуда взялась ты такая?

Дама (вышла из грязи у дороги):

Эта слякоть и эта темень…

Автор:

И слова… То теряют значение,

То взлетают… И гаснут немо.

На экране ночная дорога из автомобиля. Костёр сложенной пирамиды разваливается рядом с дорогой.

Дама:

Горизонт раздвигает скорость:

Ночь… Костёр… И снопами искры…

От июльской росы до снега

Облаков, обозначивших небо.

Современность… Столпы… Пирамиды…

Развалила какая-то нежность

И какая-то странная строгость,

И покорность отточенных жестов.

Рассвет на даче у большого луга в стороне от дороги на краю леса.

Автор:

Славный и нежный звук на рассвете

Рождает ветер.

Он похож на шелест волн

Трав, полных рос,

И шелест губ…

На поздний и уснувший вечер.

Автор (у дома):

Июль. Люблю я наблюдать,

Как раскрываются две розы:

Одна в тени, как мои грёзы, —

Другая – в солнечных лучах.

Июль. Роскошный аромат

Куста, украсившего дачу,

Взгляд, ускользнувший, как удача,

Расставившего сеть ловца.

Июль уводит нас в прохладу леса,

Кромкой сада,

Ручья, несущего прохладу гор…

И умолкает разговор,

Услышав ручейка

Журчанье…

Журчанье ручейка так ново,

И так легко

Клокочет в нём то,

Что не высказать вдвоём.

В июле родилась Светлана,

И дней стремительных течение

Приобрело журчанье.

Поднимается Солнце на экране. Поэт в белом костюме развалился на лужайке под кустом белой сирени и наблюдает за Дамой, прогуливающейся по уже зарастающему травой лугу:

У ног моей милой цветок.

Она увлечена и смотрит на восток.

Собьет ли росинку с цветка?

Заметит ли она?

Дама уходит за луг.

Солнце на экране опускается к закату. Поэт всё ещё под кустом сирени. Не спеша – он беззаботен – встаёт, отряхивается от травы, берёт гитару и, сидя на маленькой уютной скамейке, начинает сочинять романс:

Ах, до чего же я люблю

Твои чарующие плечи,

Твой долгий взгляд, и твои речи,

И грусть твою, и тишину.

Когда я остаюсь один,

Твой облик нежный вспоминаю…

От снов и слов туманных таю…

И надвигаются мечты.