Разноцветный мир

Задыхаюсь без неё,

Ты говорил, что я не справедлива

Не справедливо то, что мы любить перестаём…

Болезненно тоскующая нежность

Не скоро мы от прошлого уйдём,

Не скоро, как бы нам того хотелось,

Ни в первый раз, ни после, ни потом,

Наступит дней обыденная серость

Не скоро мы от пошлости уйдём,

Зарыв в себе простую человеческую гордость,

Ни в первый раз, ни после, ни потом,

Теряем внутренний открытый детский голос

Не скоро позабудем о войне,

Покуда слёзы матерей не высыхают,

Ни в первый раз, ни после, ни потом,

Отчизны сыновья в душе не умирают

Не скоро нас любимые поймут,

Не скоро, как бы нам того хотелось,

Как в первый раз, оставьте на потом,

для них болезненно-тоскующую нежность…

Осень любит немоту

Ты не станешь мне родным,

Но чужим уже не будешь,

Ветер носится, сквозит

Он меня к тебе ревнует

В душу просится Любовь,

Я же от неё сбегаю,

Привереда осень-дочь,

Нас, как листья разрывает

Без тебя идут дожди,

Дни проходят и недели,

Боль израненной души,

Тихо плачет от потери

Не останешься со мной,

В дни печали и разлуки,

Предрассветной тишиной

Не твои разбудят руки…

Осень любит немоту,

Эту дрёму, эту скуку,

Мне же с ней невмоготу,

Как по замкнутому кругу…

Какие мы с тобою дураки

Какие мы с тобою дураки,

Зачем в любовь свою не верили,

Скучаем оба.

А может быть, поверить не хватило времени

Мы ходим по одной с тобой земле,

И смотрим на одни с тобой портреты,

И белым пухом с тополей,

Душой как будто заново раздеты

Какие мы с тобою дураки,

Кричать хочу я в небо синь от боли,

Не смыть из памяти тепло руки,

Как прижимал к губам мои ладони

И вижу я тебя опять с другой,

И я с другим. Прости. Но так бывает

И всё же сердце просится домой,

Туда, где о тебе мне всё напоминает

И без причины слёзы тают на ветру,

Скажи тогда, зачем к другим уходим?

Какую мы затеяли игру?

Свою любовь мы так и не находим.

Проза Валеева Марата

«Ата, кара, куян!..»

Мне четыре года, мы только-только обосновались в Пятерыжске, русском селе в Казахстане, после переезда из Татарстана. Отец работал в колхозной кузнице. Я любил ходить в это приземистое и прохладное в летнюю жару глинобитное помещение.