Дьявол не даёт уснуть. Ночь 1—25

Измерил ширину окна – истина.

А зачем, спрашивается, искусство, если всё вокруг истина, а в голове только правда? Искусство – сплошь субъективно. Оно выдумано. Ну, тут психология. Искусство, творчество, внутренняя реальность, куча страхов – мир, в котором мы живём. Возвышенное, невесомое, ирриальное мышление. Чепуха, иными словами. Но у нас есть потребность в такой чепухе. Если бы её не было, если бы только сплошная истина, то и наслаждения никакого. В общем, трудно было бы морально. Хотя, причём тут мораль.

Живая мысль поэта.

Кто её оживил? Поэт, мученик, гонец. Он живой человек – мыслящий. В его пустой голове образуются смешные и печальные образы. Он – пчёлка, трудящаяся над словесным мёдом. А музыка? Там, где словом не выразить. Основа языка, тоже ведь звук. Отсюда и рифмы звучащие. Отсюда и песня.

Вот она – жизнь. День наполнен мгновениями. Всё поделено на сутки, месяцы и годы. Как прожить день с достоинством? Это вопрос третий. Сначала завтрак. Яйца? Или лучше гренки сделать. Кофе – обязательно.

Чай по утру, как/то, не слишком. Тошнить начинает. Кофе с гренками – достаточно. Объедаться не нужно. Наступит вечер, проснётся аппетит, всё, как в приличном замке.

Ага, достоинство… Мне же ещё работать приходится. Ну, почему, приходится?! Я люблю свою работу. Постоянно думаю о ней. Мне, если честно сказать, больше не о чем думать. О ком? Это – да. Может быть. Но – не факт. Люди приходят и уходят. Никогда не поймёшь, что им нужно. Она. Пришла – ушла. Когда захотела. Когда посчитала необходимым.

Хотя, такое редко.

На ком я женат? Видимо, что жена моя – это работа. Муза, что ли. Не знаю, как охарактеризовать. Просто мне больше нечего в жизни делать. Все остальные дела слишком плохо у меня получаются. До такой степени плохо, что гори оно ярким пламенем – мне нет места в этом мире, пожалуй. Однако, я занят литературой.

Брось монету. Каким местом выпадет? Либо орлом, либо решкой. Только два варианта. Монета ребром не падает. Впрочем, я не играю в азартные игры. Такое только глупому человеку в голову может прийти.

Знай своё место – не придётся бросать монет. Не придётся отдаваться на волю судьбы – на волю случая. А как же любовь? Только она случайна.

Страстию гонимый. Тонущий в неге. Где она! Что это я, в самом деле, забылся. Мой рок, моё обреченье – одиночество. В бледном лице отражается – что? Лицо поэта/мученика, обречённого на одинокое существование. За стенкой сладкий стон соседки. Уж третий час, а всё не налюбуются.