Встреча в пути

Через полчаса мы приехали на берег Братского моря. Над водой висела огромная сияющая луна. Никогда не видела такую луну. Мы стояли и любовались ею.

Было прохладно от влажного ветра. Виктор снял пиджак и накинул на мои плечи. Стало тепло.

«И чтоб я не озябла, на плечи мне, осторожно накинул пальто!» – пропела я, засмеявшись.

– « Оттого я такая счастливая, улыбаюсь всегда и всему. Если скажут, что я – некрасивая, не поверю теперь никому!» – подхватил Виктор песню.

– Это одна из любимых маминых песен.

Старая русская песня. Откуда ты ее знаешь, сын балтийского народа? – спросила я и засмеялась.

– Еще бы мне не знать! Моя мать пела её на всех семейных праздниках. Она родом из Заларинского района Иркутской области! – ответил Виктор.

– Из Заларинского? Так ведь мой отец там родился! – воскликнула я.

– Вот здорово! В некотором роде, мы – земляки. Мать, когда забеременела, уехала в Братск, к подруге. У нее что-то не вышло с её женихом. Говорили, что он женился на другой. Вот она и уехала подальше от людских пересудов.

Ионо Мацкевичус – не мой биологический отец. Он усыновил меня, когда женился на маме. Я благодарен ему за то, что воспитал меня. Ионо, я звал его дядя Ваня, относился ко мне неплохо, но родилась моя младшая сестра… В общем, он просто перестал замечать меня. А я был только доволен, что от меня отстали, жил свободный, как ветер! Не скрою, хулиганил, состоял на учёте в милиции, как трудный подросток… Про родного отца я мало что знаю. Мама не любит говорить о нём… Поэтому мне трудно понять такое явление, как любовь к отцу… – рассказал Виктор.

– Лучше ты расскажи мне о своём отце! – попросил он после возникшей паузы.

– Отец – это моя внутренняя боль. Если я начну о нём рассказывать, то начну плакать…Нужна тебе рыдающая собеседница? – ответила я, удивившись его вопросу. Никто никогда не просил меня рассказать об отце.

А если бы спросил, то я вряд ли смогла бы открыть кому-то своё сердце. Там, в самой глубине моего сердца находится образ отца.

– Нужна… – тихо проговорил Виктор.

И я вдруг стала рассказывать. Слова из меня полились вместе со слезами, но я говорила и говорила.

Когда мы подъехали к гостинице, я все ещё не успокоилась.

Мой носовой платок был мокрым. Виктор дал мне свой платок, я вытирала им свои влажные щеки.

– Витя, спасибо! Я постираю твой платок и завтра верну тебе чистым!» – заверила я, выходя из машины.

– Завтра я постараюсь не давать тебе повода для слёз, – ответил Виктор.