Мир пустых Горизонтов

– Давайте…

Как он мог забыть про переоборудованную под научные цели старенькую спейс-канонерку «Сага – 117»? Сам же доказывал прижимистому руководству необходимость многократного дублирования экспериментальных данных на разнесённых носителях, и чем дальше они будут разнесены, тем лучше. Не лишняя предосторожность, когда заглядываешь через плечо бога в его инженерный проект. Так возникла списанная «Сага». Люберц в свою очередь сумел поставить на неё не только новейшую аппаратную обвязку под информационный поток с серверов на «Сескуальте», но и выбить простенький дубль-комплект аппаратуры слежения за ходом эксперимента…

– Говорит «Сага – 117».

Девичий голос звучал сосредоточенно и устало: до конца тревожной вахты, выпавшей на её долю, оставалось сорок две минуты… Уже сорок одна.

– Девочка, я профессор Людвиг Люберц. Переключи на лабораторию.

– Переключаю, – с облегчением, что вызов не вызвал лишнего напряжения служебных обязанностей, ответила оператор.

– Да, лаборатория. Агарков моя фамилия.

– А я Люберц. Петя, здравствуй!

– Ё-моё, профессор! Вы живы, и это хорошо… А ребят на «Втором» жалко… Им бы пораньше…

– Да-да, конечно… – Люберц как-то совсем забыл о людях из его группы.

– Петр, у нас на базе всё всмятку. Теперь вы…

– Понимаю. Писали ваш канал до последнего, пока концентратор не рванул. Нас тоже тряхнуло, отбросило к… далеко отбросило. Но самое интересное успели засечь, и кое-что пишем до сих пор.

– Вот-вот…

– Уже был запрос. Вежливый такой. Сейчас готовим официальные материалы.

– Ясно. Петя, мне вкратце, – Люберца затошнило от напряжения. – Была сингулярность?

– Была. Процесс развивался по экспоненте. Вы понимаете, что это означало капец нам всем, но вдруг стоп. Всё прекратилось, вернее, почти всё. Приборы на пределе чувствительности фиксируют аномальную напряжённость метрики в районе треугольника лунной поверхности. Вы понимаете, о каком треугольнике идёт речь… Как же вы их не уберегли, профессор?

Люберц поспешно отключился.

– В сторону! В сторону!

Мимо Люберца медсестра и инет-повар в рваном белом кителе прокатили каталку. Кто-то на ней лежал под весёленькой скатертью.

Вот и амбулатория. В нос сразу ударил запах аммиака, спирта и… крови.