Гатарианцы

Вдруг к шару подошли двое, Василий узнал их сразу, это был тот странный мужик, который прикидывался слепым в зоне ожидания и его неопрятный чемодан. Подслеповатый вставил чип и двинулся прямиком к Василию.

– Василий Чекета? – поводя плечами, с ехидцей спросил слепой, протягивая руку. Не дождавшись ответа, он продолжил: – Будем знакомы, Фырган Могилевский, доктор концептуальных наук. Лауреат Шнобелевской премии. Бродяжничаю, сутяжничаю, пыль сдуваю, пузыри надуваю. Если чё вдруг, я ваш друг, прошу к нам в круг, умею там пук-пук, фук-фук! – сопроводив своё вступление ритмичными хлопками руками по коленкам, отчеканил Фырган.

– Тук-тук. – Фырган нагнулся и сделал вид, что стучит по своему чемодану.

– Алё, кто там? – подыграл Фыргану чемодан.

– Простите, пожалуйста, Чёмардос Иванович дома?

– Идите в жопу, Фырган Абдулбаранович, я занят.

– Ага, ой, ради бога, извините!

– Позвольте представить, – сказал Фырган, указав на чемодан.

– Чёма, чемодан мой, специалист широкого профиля.

– Чёмардос Иванович, – не унимался Фырган, склонившись над чемоданом.

– Простите ещё раз, но дело срочное.

– Да! – Шахмодиамус сформировал человеческое заинтересованное лицо на торцевой поверхности тела.

– Чёмардос Иванович, у вас, совершенно случайно, каких-нибудь завалящих транзитных чипов не имеется в недрах вашего глубокоуважаемого тела? А то человек вот интересуется!

– Как же, Фырган Абдулбаранович. Как говаривал мой друг, Вася Кухельбекер, айн момент.

Через несколько секунд из чемодана полетело разное барахло: штаны, майки, женские лифчики. Причём вещи выстреливались чемоданом, как из пушки. Когда четверть зала терминала была усеяна носками, ремнями, муви-журналами, пакетами из-под еды и другой всякой дорожной нечистью, на торце чемодана сформировалось лицо, и Чёма озадаченно произнес:

– Простите, гости дорогие, как говаривал мой друг детства Леня Айзенбергер, не видно не зги.

– Как можно, Чемардос Иванович! – уничижительно произнес Фырган.

– У вас, да нет какого-то чипа? Ну, может быть, хоть какая-то дорожная карта, нам не надо магистралей, Чёмардос Иванович, тропинки достаточно! Маленькая дорожная карта!

– Ну, хватит. Что вам угодно? – вспылил Чекета.

Чемодан уже стрелял вверх различными карточками, старыми билетами и вдруг вскрикнул:

– Нашёл, есть карта! – Фейерверк мусора прекратился.