Сдохни, но живи

Сейчас он развернется и, надсадно кашляя и чихая, потащится обратно в столицу Красноуральского края, откуда и отправился без малого три часа назад.

Кроме Сергея Воронова из салона неспешно выбрались две старушонки, ездившие в город за бесплатным лекарством, и молодая женщина с большой хозяйственной сумкой в руках.

– Вам помочь? – Сергей забросил за спину свой брезентовый рюкзак и принял из рук женщины тяжеленную сумку с продуктами.

– Ой, спасибо, – женщина благодарно посмотрела на недавнего попутчика, – а я что-то вас не припомню.

Вы не местный? Я вроде всех здесь знаю. Хотя, в последнее время и чужаков хватает.

– Не любите чужаков? – усмехнулся Сергей.

– А чего их любить? – от былого расположения женщины не осталась и следа, – все ездят, все вынюхивают, все землю нашу заграбастать хотят. Приедут на джипах своих чертовых и начинают тут шнырять. Председатель-то наш в том году умер, а новый, тот, что из города прислали, под их дудку пляшет. Небось, уж все угодья распродал, чего ему? Он-то здесь человек временный.

– Председателей теперь нет, есть главы поселковых администраций. Да и я не на джипе сюда прибыл, – невесело усмехнулся Сергей, – мне ваши земли не нужны. У меня здесь и так надел имеется. Две могилы на местном погосте. Мать с отцом тут похоронены. Я к ним из города приехал, давно не был все дела, дела…

– Ой, извините меня, – женщина всплеснула руками, – я не со зла, поверьте.

– Ничего, – Сергей донес сумку до маленького аккуратного домика с черепичной крышей и, кивнув на прощание, двинулся в сторону кладбища.

Последний раз он был тут полгода назад и теперь испытывал жгучее чувство вины за свое долгое отсутствие. Наверняка, могилы родителей в запустении, да оно и понятно, кому за ними смотреть. Родственников нет, знакомых тоже, кто уехал, а кто и сам лег тут же на этом же деревенском погосте.

Прошла зима, сошел снег, настала весна, скоро будет лето, а он все крутится, как белка в колесе, ничего не успевая и откладывая все на потом.

Как быстротечно время! Казалось бы, еще вчера он закончил расплетинскую школу, отслужил срочную и, окончив красноградский юрфак, надел погоны лейтенанта милиции. Все это было так недавно, а прошло-то уж двадцать лет. Пролетели годы, словно пули из пистолета Макарова, табельного оружия майора полиции Сергея Воронова, одинокого сорокапятилетнего человека, уставшего от жизни и той муторной безнадеги, от которой порой хочется удавиться.