Идеальный вкус

Идеальный вкус

ШаМаШ БраМиН

Вы когда-нибудь задумывались о людях, которые вам готовят? Что вам доложили бонусом? Грязь из под ногтей, безобидный герпес, золотистый стафилококк? Какая разница между гамбургером и бомбой? Все мы заложники чьих-то болезней.

Идеальный вкус

Что может сравнится с чашечкой кофе?

Крепкий Эспрессо, большой Американо или шоколадный Моккачино. Ароматный. Бодрящий. Пленительный. Дар богов постижимый смертными.

Это не просто напиток – это символ. Символ силы, благополучия, успеха.

Символ Новой Религий, месса Успешных Людей. Да, да – именно Успешных. Лузеры пьют свой мочеподобный чай или вонючий сок. Хозяева жизни, совершают ежедневный ритуал – ритуал благодатных. Обречённые на успех, вкушают лишь идеальный вкус.

Это чудо: из горьких, несъедобных зерен получается волшебный порошок; из прожаренных, твердокаменных плодов выцеживается чудодейственная жидкость несравнимая ни с чем во вселенной. И решай сам, пропускать через пар, настоять в кофейнике или сварить в турке.

Результат одинаков – Сила, Везенье, Успех. Да, да – несомненно, кофе исключительно для касты Лучших.

Занимаясь любимым делом, не работаешь, а отдыхаешь. Последние десять лет я отдыхаю. С того самого дня, когда хозяин прогнал бармена, и выволок меня из кухни за шиворот к аппарату для варки кофе на песке. Тот день, как обычно, начался с взбучки. Шеф позвал меня к себе.

– А, пришел, бездельник. Скажи, ты свой грязный рот также как и пепельницы моешь? Когда следующий раз клиент пожалуется, я твой рот вместо пепельницы предложу.

А пока привыкай.

Он крепко схватил меня за шею, выудил из пепельницы жмень окурков и попытался запихнуть их мне в рот.

– Жри, сын собаки. Может это тебя научит чистоте.

Противиться было тяжело. Сильно болела ошпаренная шея. Накануне, придурковатый кондитер обжег меня чаем. Просто так ради смеха. «Вымой шею, вонючка – выливая кипяток мне за шиворот, сказал кондитер – В хамам паршивцев не пускают»

Несколько окурков оказались во рту. Урок закончился.

Довольный собой, шеф пинком меня прогнал.

Тот день ничем не отличался от других дней в моей жизни. Ничего хорошего. Без дома, без родных. Я никогда и ниоткуда не ждал помощи. И идти мне было некуда. В этом паршивом ресторанчике я гнул спину и терпел с утра до ночи за крышу над головой и кусок хлеба. Здесь был мой дом. Здесь была моя тюрьма.

Шеф схватил меня за шиворот и куда-то поволок. Шея жутко пекла, во рту оставался пресный вкус окурков и обиды.