Никому не говори, что ты мой муж!

– Настя, я хотел ещё раз попросить прощение, за это недоразумение. Я понимаю, что прозвучало мое предложение намного хуже, чем есть на самом деле, – говорит Дима, сидя рядом как будто, так и надо. Такое ощущение, что он всю жизнь ездит со мной. Мне с ним некомфортно, я стесняюсь, несу чушь, думаю сто раз что ему сказать, а он ведёт себя так естественно, что кроме злобы и зависти ничего не вызывает.

– Как не преподнеси твою просьбу, но факт остаётся фактом. Не обижайся, но помочь я тебе не могу.

– Почему? – интонация этого вопроса убивает.

И что сказать? Что я крайне гордая или боюсь оставаться с ним наедине от того, что он слишком хорош?

– Просто нет, на это у меня тоже веская причина.

Мой ответ был исчерпывающий, потому что больше вопросов не последовало и за город мы выехали молча. Погрузившись полностью в дорогу, поняла, что машина ехать не хочет. Эй! Ей тоже не нравится мой муж?

– Ой, – все, что я смогла выдавить из себя, когда машина остановилась посреди леса.

– Бензин, – не поворачиваясь и не смотря на меня и приборную панель то ли спрашивает, то ли констатирует факт Дима.

– Угу, – мне стыдно, и я жду высказываний на тему цвета своих волос и моего места на дороге в роли водителя авто. У Антона от моих "ой" седели волосы, и он начинал, мягко говоря, грубить.

– Ничего страшного, сиди в машине, я быстро, – говорит Дима и я только и успеваю, что с открытым ртом смотреть в зеркало бокового вида, как он идёт в сторону заправки, которую мы только недавно проехали.

Ночь и на дороге ни души. Я одна на пустом шоссе в машине, начинаю мёрзнуть несмотря на сто одежек. Начинается метель. Как он там, совсем раздетый, в пальто и рубашке… Какая-то машина паркуется позади меня. Так, это Дима с кем-то приехал. У меня в боковом зеркале прямо кино о мужской дружбе, дядька открывает багажник, достаёт канистру, идут вдвоём к моей машине.

– Настя, это тебе, не замёрзла? – спрашивает Дмитрий, протягивая мне дымящийся стакан.

– Нет, спасибо, – вру я и продолжаю смотреть, как он с неизвестным дядькой заправляют мою машинку.

Жмут друг другу руки и прощаются.

– Ты его знаешь? – спрашиваю садящегося в машину спасителя.

– Нет, конечно, просто довёз от заправки.

– Ты замёрз.

– Нет.

– Это был не вопрос. Держи мой чай, пей, грейся, иначе ангина тебе обеспечена.

– Это почему?

– Потому что ходишь нараспашку.

Прекратив наш диалог лёгкой улыбкой, Дима снова уставился в окно, и что он в нем видит я не знаю.