Лютый: чужая Моя

Не думаю, что вышло – потому что Варя не такая, какой хотела себя показать.

Сейчас у пары сложный период. Кто-то говорит, что они расстались, кто-то уверяет – что в их отношениях просто пауза, ведь пару связывает не любовь, а бизнес!

Так или иначе – мне на руку!

Информации много, ею щедро делится, и поэтому в течение дня я уже знаю подробности её жизни и проблемы семьи. Ещё пару – слежу за домом и передвижением родных и самой Вари. Даже несколько раз порываюсь подойти, но постоянно кто-то мешает.

Идиот! Но вот бабахнуло мне в голову – и влюбляюсь… всё сильнее.

Желание заполучить девчонку толкает на очередную глупость – иду на стрелку с теми, кто подставил Константина Алексеевича. Не уверен, что смогу безболезненно решить дело, но почему бы не сделать…

Глава 7

Почти неделю отец мрачнее грозы: хмурый, молчаливый. Лишь изредка слышу, как он в своём кабинете с кем-то ругается явно по телефону. Мать – собственная тень: заплаканная, потерянная, исхудавшая.

И меня утягивает полнейшая депрессия.

На балете всё не так. Дома – мрак и уныние…

Даже не знаю, как оказываюсь на мосту.

Нет, не собираюсь прыгать… Просто здесь мне лучше всего. Тихо, спокойно… Смотрю на воду и мирное течение.

– Если вы прыгните, я за вами, – раздаётся совсем близко приятный мужской голос. – Только плаваю плохо, поэтому если будете тонуть, боюсь, и я утону,

– Я не… – кошусь на незнакомца лет тридцати. Удивительная энергетика и сила. Красив и улыбчив. И взгляд, несмотря на темноту глаз, очень насмешливый.

– Вот и отлично, – ещё шире улыбается мужчина. – Не хотелось бы в такой пасмурный день умереть.

– А в какой хочется? – умничаю я.

– Как минимум в солнечный. И лет через… сто. Хотя, – игриво прищуривается, – Вы правы. С Вами хоть сейчас, и если придётся, сигану даже в Ад!

– Какая глупость, – кривлюсь пафосу незнакомца. – Умереть из-за незнакомой…

– Меня Тимур зовут, – с готовностью протягивает руку мужчина. И столько света излучает, что и солнца не нужно.

– Варя, – отвечаю пожатием.

– Ну вот, теперь мы знакомы, – не выпускает моей ладони – так и держит крепко в своей, тараня меня внимательный, нежным взглядом.

– Варюшка, значит, – на какой-то интимной частоте роняет Тимур, и я невольно засматриваюсь его губами. Или заслушиваюсь… тому хриплому тембру, которым он произнёс моё имя, но на свой лад.

– Ну, что, Варюшка, вы ведь не хотите моей смерти? – продолжая гипнотизировать бархатом глаз, роняется проникновенно.