Утерянная блажь. Книга 7+8

– Но я…

– — Хотела я было уже давить на жалость, а потом подумала – зачем? Всё кончено, он всё равно отдаст меня им…

– Что ты?

– — Повысил Павел голос.

– Паша, пожалуйста, пусть это будешь ты.

– — Упала я на колени к его ногам.

– Ты с ума сошла? Этого не будет!

– — Сказал он, оттолкнув меня.

– Почему?

– — Серьёзно не поняла я отказа.

Мне казалось, он жалеет об отказе, но почему-то как будто вынужден отказать мне в просьбе… Я так много попросила? Или у него на то свои резоны?.

– Я не могу с целкой… Никогда этого не делал после Ирины… Мне и одного раза с ней хватило. Я ещё потом два часа её успокаивал. Нет, и точка… Нет!

– — Поднял он меня на ноги, сжав плечи, и усадил на стул.

– Ну, пожалуйста, я тебя умоляю, я тебя люблю.

– — Сказала я, не поверив своим ушам, вырвалось так уж вырвалось, но не припоминаю, чтобы действительно чувствовала к нему что-то такое.

– Будет очень больно… Я не смогу это сделать легко…

– — Сказал он, опешив немного.

– Тебе, милая, лучше это сделать со мной, хоть поймёшь, что это такое и как это бывает. С Пашкой ничего не поймёшь, это я тебе точно говорю. Ну, когда опыта поднаберёшься, может, и получишь удовольствие.

– — Сказал как-то подозрительно мягко Стас.

– Романов прав… У меня на «ты» всё только с опытными… Причём с довольно конкретным опытом.

– — Всё так же ошалело, со странным блеском в глазах, почесал подбородок Павел.

– Но я же тоже человек и имею право выбора.

– — Сказала я, мямля, оглядывая их.

– Хорошо…, но будет больно. Я, милая, ловлю от этого кайф. Чем больнее, тем интересней.

– — Сдался Павел, качая головой.

– Твоя жизнь…

– — Присвистнул Стас.

– Что мне надо делать?

– — Сидела, я вся сжавшись…

– Для начала расслабься, хоть менее болезненно будет.

– — Сказал Романов, его доброта пугала больше, чем ненависть ко мне.

– Пей!

– — Налил Павел полный стакан 120 мл водки и поставил передо мной.

– Ты уверен, что ей стоит пить…? Кровищи будет при её…

– — Спросил было Стас, но Паша его оборвал.

– Заткнись, тебя никто не спрашивает, Стас…

– — Паша пододвинул ко мне стакан поближе.

– Я не пью, не могу…

– — Отодвинула я от себя стакан.

– Ну тогда я пошёл по делам, а ты, Стас, начинай…

– — Встал со стула Паша, а Стас похабно улыбнулся…

– Я выпью, выпью…

– — Закричала я, наверное, с испугу.