Курортный папа

Зачем ты забрала шляпу?

– Чтобы сделать тест ДНК. Это была репетиция.

– Чего?! – Красавчик фыркает, едва не расплескав свой сок.

– Мне нужен волос чтобы сделать тест. ДНК, – говорю медленно по слогам.

– Вау. У меня были разные предположения на этот счет… Но до такого я не додумался. Ты из службы разведки? – смеется.

– Нет конечно. Это лично для меня.

– Но почему именно шляпа? Не тапки, не плавки, не носки… – продолжает меня подкалывать.

– На что мне его тапки?! – теперь мой черед удивляться.

 – Со шляпы хотя бы волос можно снять. Не лезть же ватной палочкой в рот к незнакомцу?!

– Странная ты девушка… С чего вообще решила, что там останется его волос? И что по нему можно сделать анализ? Может, эту шляпу носила та тетка? Или их собачка…

Сжимаю губы. А ведь он прав.

– Видела такое в кино, – говорю в свое оправдание.

– Мда… – красавчик хмурится, недоверчиво смотря на меня. – Подожди… Предположим, что все так. Но зачем тебе тест?

– Я ищу на острове своего отца.

Повисает пауза. Занимаю руки коктейлем, чтобы не выдать своего волнения.

– О… Да тут много кандидатов… Ты собираешься воровать шляпы у всех местных мужчин? Можно поступить проще…

– Правда? И как? Есть пара советов от эксперта? – начинаю злиться.

– Может быть, для начала попробовать спросить прямо?

– Как ты себе это представляешь?! «Здравствуйте, я ваша дочь» или «вы, случайно, не мой папаша?» – вконец выхожу из себя. Советчик нашелся…

– Ну не так прямо…

– Посмотрела бы я на тебя в своей ситуации.

– Помочь? Можем вернуться к той женщине вместе. Я переведу твой вопрос, чтобы тебя правильно поняли.

Не понимаю, шутит он или говорит серьезно. Но, конечно же, снова туда я не сунусь. Ни одна, ни с кем-то другим.

– Спасибо за помощь, но нет. Мне пора идти.

– Куда?

– Воровать другие шляпы, конечно. Пока не найдется нужная. Куда же еще, – цежу.

– А… Действительно. Иди. Но в следующий раз на мою помощь не рассчитывай, – бросает пляжный красавчик и собирается возвращаться к работе, наверное… Я ведь о нем ничего толком не узнала.

Что делает на этом пляже? Кто он? Спасатель? А может быть, работает в баре? Или вовсе… отдыхающий?

Да и какое мне дело?

– Следующего раза не будет, – бубню, украдкой посматривая на его идеальную загорелую фигуру. Наверное, все-таки местный, слишком хорошо знает язык и обитателей. «Спасатель Малибу» нашелся…

– Тебя звать-то как? – пропускает мимо ушей мой тон.