Ночь на троих

– Тем более пока ребятами занимаются на производстве. Вчера был долгий экскурс, они заинтересованы.

– Правда? – уныло спрашиваю. Энтузиазм дяди не разделяется в силу очевидных обстоятельств.

– Да! Кстати, как тебе они?

– Не совсем понимаю…

– Шикарные мужчины, – продолжает. – один лучше другого.

– Пока не успела оценить их профессиональные качества, – отрезаю.

– Да брось. Ты понимаешь, о чем я. Михаэль только о тебе и говорил. Под любым предлогом сводил речь к твоей персоне. Это было довольно забавно.

Повторюсь. Он очень заинтересован… А Александр… Он тебя глазами чуть не съедал на встрече.

– Дядя!

– Мне со стороны виднее.

– Ты знаешь, что для меня работа в приоритете.

– Именно поэтому и говорю: обрати внимание на этих мужчин. Нам нужен этот контракт. Тебе нужен отец для ребенка. Понимаешь, о чем я?

Хочу бросить трубку. Злость на дядю перекрывает все остальные чувства.

Неужели он готов подложить меня под них ради контракта?!

– Диана, ты тут?

– Да.

– Лечись, отдыхай.

А вот завтра постарайся приехать. У нас общий сбор, будет масштабная презентация. Ну ты помнишь.

– Да, конечно. Закинусь лекарствами и лягу спать.

– Если что понадобится, звони.

– Ага.

Со злостью швыряю телефон об изголовье кровати. К счастью оно мягкое, «трубка» отлетает и приземляется на матрас в целости и сохранности.

После разговора с дядей голова гудит. Заглатываю горсть таблеток и возвращаюсь под одеяло. Если мир враждебно настроен ко мне, постараюсь оградиться от него своим маленьким микромиром.

Примерно через пару часов раздается звонок в дверь. Открывать не хочется. Кого принесло?!

Дядя послал шофера с продуктами? Еда из ресторана, чтобы я не умерла с голода?

Настойчивый звонок разливается по комнатам. Выползаю и ругая всех и вся иду к двери.

– Вы ошиблись адресом! Здесь невесты не живут! – срываюсь на курьера.

– Простите… – лепечет.

– Мне пришлось поднимать задницу, чтобы вам открыть! Безобразие! – вымещаю злость, откуда-то вспыхнувшую внутри.

Мальчишка совсем молодой. У него в руках огромный букет белых роз. Штук пятьсот, не меньше. Тонкую фигуру курьера почти не видно за количеством цветов.

– Но я пришел по навигатору… вот, – протягивает мне телефон и заказ, где вбит мой адрес.

Хмурюсь.

– Вы Дина?

– Да.

– Значит это вам, – сует мне тяжеленный букет.

– От кого?

– Отправитель не представился.

– Ясно. Спасибо.

Протискиваюсь в квартиру. У меня даже вазы нет такого размера.