Морегрина: Бежать. Потерять. Погибнуть. Возродиться

Нарезала яблоки тонкими дольками, поливала их лимоном, небрежно раскладывала сливы и сверху бросала целые пушистые мячики. Потом ставила мясо. Пока оно зарумянивалось, наливала бокал и рисовала.

Или зажигала свечи, танцевала и пила rose прямо из горлышка. Представляла себя героиней женского романа или роковой красоткой с обложки любимого «глянца» и ей казалось, что в таких моментах заключена вся красота жизни.

Той жизни, которая где-то там, мимо неё.

И так каждый вечер. Но каждое утро – будничный серый туман.

Неужели это всё? Неужели нет большего?

Танцуя, она смотрела в зеркало и находила себя то сексуальной, то скованной, то женственной, то до тошноты плоской и примитивной. Вместе с ней танцевали только тени, и иногда ей казалось, их движения были более легки, грациозны и притягательны, чем ее собственные.

* * *

До встречи с ним она жила и не догадывалась, что бездарно разбрасывает всё ценное, что вложено Вселенной в хрупкий, длинноногий аватар её неугомонного тела.

До той встречи она не осознавала, что теряет себя напрочь, но, возможно, именно благодаря запущенному саморазрушению стали высвобождаться элементы, которые становятся фундаментом для чего-то нового. Если это так, то самые таинственные процессы, которые идут из глубин бесконечно расширяющейся Вселенной, стали оплотом для всех последующих событий.

Скорее всего, так и было. Каждая мечта приходит в своё время, как всё самое важное в жизни.

Еще вчера ее мир стоял на трёх китах: модные журналы, искусство, новые знакомства.

Она рисовала дыру в районе сердца каждому новому знакомому в тот момент, когда он ещё спал, а она спешно вызывала такси в свежесваренный рассвет.

Правила не для нее. А вот один большой город, весь, от тротуаров до шпилей, заложен именно для неё!

«Мать Городов» – она зовет его именно так. При этом её глаза загораются иным сиянием, а голос становится бархатным и чуть более тихим.

Пуповина непреодолимо тянула.

И Мать Городов сцеживала для неё бодрящее молоко страсти, энергии и удовольствий.

Еще вчера она жила просто и кричала: «Да какого чёрта я ещё здесь!?»

Смеялась, горела, мечтала. Но не с теми, не там и не так, как хотела бы.

И всё было бы как в петле Мёбиуса. По непрекращающейся спирали вращались события, люди, встречи, разочарования. События. Люди. Встречи. Разочарования.

Она и дальше дразнила бы других и обманывала себя. Если бы не Он.