Морегрина: Бежать. Потерять. Погибнуть. Возродиться

Ноги, каблуки, ботинки, ноги. А вот чей-то мокрый хвост!

– А ты откуда здесь взялся, Пёсель?

Аккуратно, не двигая головой, смотрю по сторонам и еле слышно произношу ему через стекло, как будто он может услышать:

– Как ты меня нашёл, дворняга?

Дворняга виляет хвостом и пытается дотянуться до стекла своим мокрым грязным носом.

– Малыш, ну что ж, жди. Сегодня будет тебе пир. Посиди тихо, я скоро выйду.

И Пёсель, услышав меня, перестаёт прыгать, послушно прислоняется к мраморному фасаду и ждёт.

Глава 15. Слава

Не открывая глаз, шарю тяжелой рукой в поисках орущего телефона. Он издаёт какие-то новые барабанные дроби и дикие вопли.

Странно, но у меня на будильнике стоит мягкая мелодия – соната Моцарта. Почему сегодня сонату Моцарта играют на барабанах?

Нарастающие звуки пробираются под кожу головы, тормошат и раздражают. Этот яростный бубен, иначе не назовёшь, напрочь срывает занавес сновидений и швыряет в лицо мысли, заготовленные на сегодня еще со вчерашнего утра.

Пальцы пытаются найти телефон, но никак не могут его обнаружить. Спустя мгновение понимаю, что музыка совсем незнакомая, а значит… Окончательно прихожу в себя и подпрыгиваю на кровати.

Нет, это не кровать! Обнаруживаю себя на неразложенном диване.

Осматриваюсь.

Просторный лофт. Внутри него высокие потолки с трубами, нарочито грубо обёрнутыми серебряной фольгой; огромные зеркала в искусственно-ржавом металле; незнакомая грубая мебель из состаренного массива; металлические чёрные колонны подпирают серый, изрытый бетонными трещинами потолок.

«Дружочек, а ты открой шторы, ты уже всё проспал, сладкий дружочек!»

Посреди комнаты на пухлом массажном кресле, развалившись, спит Игорь. Телефон лежит на широком подлокотнике, дребезжит и мигает так же ехидно, как и многочисленные женщины на постерах.

Солнце играет на всех глянцевых поверхностях огромной модной холостяцкой берлоги.

– Солнце… Твою ж мать! – вскрикиваю, подскочив на ноги, и ору: – Игорь!

Переорав его будильник, подлетаю, смотрю время и нахожу подтверждение своему опасению.

– Э-э-э… Ты что творишь? – протягивает он сквозь сон, в ответ на мои вопли о том, что «всё летит к едрене фене».

В недрах дивана нахожу свой телефон: он разряжен в ноль и смотрит на меня безжизненным экраном.